A viagem imóvel

Corpo e alma

2011-12-16T15:36:00.000-02:00

Não há como ficar indiferente a Vanessa da Mata. Sua figura sorridente, seus vestidos coloridos que parecem ter sido criados pelo estilista de Wong- Kar Wai (incorporado por Frida Khalo), sua voz de timbre agradável, seus versos curiosos, bem humorados, ternos. E os cabelos? Me perdoem as santas Gal e Clara, mas que cabeleira é aquela?

Ontem no Sesc Pompeia ela começou uma rápida temporada de shows que terminam neste fim de semana. Como a vida é breve, eu estava lá para embebedar a alma de imagens e sons que me podem ser imprescindíveis no futuro.Se um dia os neurônios insistirem em apagar minhas melhores recordações, que eles tenham muito trabalho para escolher o que vai ficar preservado. Num cantinho tem que ficar alguma coisa de Miles Davis (nem que seja apenas "So What"), de Tom Jobim ("Águas de Março", "Wave"?), de Nelson Cavaquinho... Mas também tem que ficar um tico de Vanessa. Nem que seja essa cabeleira.

O dia em que Woody Allen virou pão de queijo

2011-07-15T15:06:00.012-03:00

Nos anos 80 ou final dos 70, quando a criatividade rolava solta na redação do Jornal da Tarde, um copy deu o seguinte título para uma matéria sobre o sucesso de uma nova loja de pães de queijos, que hoje é uma franquia famosa: "De repente, filas para comprar pão de queijo". Os jornalistas que conhecem a história adotaram essa expressão para se refererir a qualquer coisa de sucesso de público. Pois não é que de repente as pessoas fazem filas para ver um filme de Woody Allen?

Meia-noite em Paris virou mania em São Paulo e foi visto por pessoas que amam Woddy Allen, pesssoas que o odeiam e pessoas que não sabem de quem se trata, mas ouviram falar que o filme é maravilhoso e "precisa" ser visto. Até quem foi ver outro filme e se arrependeu da escolha acaba dando a mão à palmatória: "Por que não fui ver o filme do Woody Allen?"

O filme estreou há várias semanas e ainda lota as sessões, principalmente nos fins de semana, nos horários nobres (entre 18 e 22 horas), quando ir ao cinema é o início ou o encerramento de um bom programa de fim de semana.

Dá gosto ouvir a plateia cair na gargalhada com uma piada envolvendo a testosterona exacerbada de Hemingway ou a obsessão de Salvador Dalí com rinocerontes. Ao aconselhar um colega de trabalho a ver o filme, o amigo fez uma ressalva: "Se você conhecer os personagens reais vai se divertir mais ainda". É a pura verdade.

Quem dedicou algumas horas de seu tempo para ler obras de Hemingway, Fitzgerald e T.S. Elliot, ver filmes de Luis Buñuel e contemplar quadros de Picasso e Dali ou ouvir canções de Cole Porter, certamente se divertirá mais. Que sirva de lição para o futuro: leia bons romances e poemas, acompanhe exposições de arte, ouça muito jazz porque, quem sabe, você precisará dessa experiência no futuro para poder dar boas risadas no cinema. Pelo menos, fica a sensação de que o tempo não foi perdido e a televisão desligada não fez falta alguma.

som e fúria

2011-04-15T11:09:00.000-03:00

Coloquei na parte de cima do blog um gadget com vídeos do Youtube com jazzistas bons de bola (o que talvez seja uma redundância). É uma pausa musical de qualidade quando o texto está ausente ou quando ele é tão fraquinho, que se envergonha de dar as caras.

Como o programa busca os vídeos aleatoriamente, seguindo palavras chaves (No caso o nome de músicos), é possível que os vídeos se renovem com frequência. Hoje, por exemplo, entraram alguns com músicas do álbum Kind of Blue, do Miles Davis, que completou 50 anos e é de uma beleza sublime. Mas outros músicos aparecerão por aqui porque eu vou ampliar o repertório do blog. Para quem gosta de ler e ouvir boa música de fundo, é uma trilha sonora privilegiada. O difícil é colocar letrinhas que sejam boas companheiras.

atração pelo abismo

2011-04-07T12:07:00.000-03:00

Tenho verdadeira atração por filmes ruins. Vi Fúria Sobre Rodas e posso garantir: o filme é impagavelmente ruim. Isso não me impediu de prever que seria o campeão de bilheteria no fim de semana de estreia no Brasil. Como também acredito que o fato de ter estourado a boca do balão não significa que todas as 140 mil pessoas que o assistiram gostaram do que viram na tela.
No Brasil, filmes de ação (sejam bons ou ruins) sempre rendem bilheteria. Conheço gente que sai do cinema reconhecendo que o filme é ruim de doer, mas não se lamenta de ter perdido quase duas horas de seu tempo e ter ficado uns 20 reais mais pobre. Parece que o desafio de suportar bravamente roteiros medíocres, atuações pavorosas e cenários toscos é uma espécie de sacríficio a que é obrigada a se submeter. Como se estivesse pagando algum pecado ou tivesse feito algo inominável na encarnação pregressa.

Vou além na minha análise: ver filme ruim é uma espécie de Nosso Lar (filme também horrível) desse suposto pecador. Ou seja, é aquele pântano que ele tem de chafurdar antes de alcançar o aprimoramento pleno de sua alma. Por desenvolvimento espiritual pleno, entenda-se estar pronto para ver filmes de Bergman, Truffaut, Kurosawa, Nelson Pereira dos Santos.

Sei que o sofrimento é grande, mas se esse é o preço para se estar pronto para receber a iluminação de espíritos cinematográficos de grandeza, acho que vale a pena.

No meu caso, que sonho um dia chegar ao Nosso Bar e não ao Nosso Lar, assistir filme ruim é uma espécie de esporte grotesco, como jogar futebol com bola furada ou rebater bola de tênis com raquete quebrada. É um desafio de superação. Estou testando até onde posso aguentar sem correr risco cerebral grave e permanente.

E Nicolas Cage tem sido um companheiro insuperável. Ela nunca me decepciona: tenho certeza de que o próximo filme dele será sempre o pior.

conto de fadas

2011-02-10T11:42:00.000-02:00

De lobo mau a bom velhinho. (foto de Joel Silva/Folha de S. Paulo)

regulamento

2011-01-17T14:55:00.000-02:00

Do Blog da Lina Faria

escritores ou inscritores

2010-12-15T08:13:00.000-02:00

Luís Antônio Giron é um ótimo jornalista e escritor. Grande conhecedor de música clássica e popular, escreveu uma bela biografia sobre Mário Reis (Mário Reis - o fino do samba). Às vezes o encontro em cabines de cinema (sessões de filmes para críticos e jornalistas) e concertos. Gosta de uma polêmica e não teme emitir sua opinião. Mas, ao contrário de tantos "colunistas" polêmicos que hoje campeiam pelas páginas dos jornais e revistas, seus artigos sempre tem substância. Valem a pena ser lidos e discutidos.

Ontem, no site da revista época, ele tocou num vespeiro: os critérios dos concursos literários brasileiros que premiam sempre as mesmas pessoas, deixando de reconhecer os novos talentos. Recomendo a leitura.

Escritores ou inscritores?

ritmo

2010-12-14T10:01:00.000-02:00

"Que eu me desenrole nas páginas e não me complique nos parágrafos, que eu não tropece nos velhos erros e que os braços acompanhem o ritmo das pernas. "
Ilana Copque

olhos verdes

2010-12-14T07:51:00.000-02:00

Deu no Diário de Pernambuco:

A polêmica em torno do Prêmio Jabuti de Livro do Ano, na categoria ficção, dado ao romance Leite derramado, de Chico Buarque, tem colocado em evidência os interesses comerciais e ideológicos que existem por trás dos concursos literários. Em meio ao confronto entre dois gigantes do mercado editorial (Record X Companhia das Letras), deflagrado este ano via declarações, artigos veiculados na imprensa nacional e petições entre fãs e opositores de Chico, o Diario resolveu investigar como funcionam os três principais prêmios de literatura do país.

Leia mais

Eu fui a Penha pedir à Padroeira para me ajudar

2010-11-26T16:02:00.001-02:00

Vista assim do alto, mais parece o céu no chão.....

A primeira foto está no blog Fotos Maravilhosas
O campo de batalha é de Marcelo Sayad, da agência EFE

quase certeza, quase um tuiter

2010-11-03T07:23:00.000-02:00

Ninguém me tira da cabeça que foram os votos dos fumantes que decidiram a eleição.

vamos para os pênaltis

2010-10-04T08:10:00.000-03:00

Todo corintiano sabe que nada é fácil. As bolas batem na trave, passam triscando e os gols demoram a aparecer. Às vezes entram no último minuto, às vezes nem isso. Mas, confiamos nos nossos batedores de pênalti. Ainda dá para levantar a taça.

noir veneziano

2010-09-28T16:31:00.001-03:00

Notas para a criação de um detetive noir: um gondoleiro veneziano que divide seu tempo entre conduzir turistas em sua gôndola e desvendar crimes.

Nome: Nino
Características pessoais: Barrigudo (bom disfarce para um detetite), careca e com o rosto marcado por crateras deixadas por uma adolescência infestada por acnes. Quando está sozinho em sua gôngola, costuma cantar canções napolitanas, que ouvia da mãe, uma enfermeira apaixonada por Ugo Tognazzi.

Prato predileto: pasta e fagioli (prato típico veneziano, a base de feijão e macarrão). Bebe cerveja Moretti, birra muito popular na Itália.

Informantes: Nino usa como informantes vendedores do mercado de peixe (costuma ser rápido nas conversas, pois o cheiro do local é insuportável), um negro que vende óculos escuros perto na estação ferroviária (mas é uma fonte difícil de ser localizada, pois está sempre fugindo da polícia, com medo de ser deportado), um fiscal de vaporeto e um restaurador de quadros, especializado em Tintoreto.

Clientes: Como em toda história noir, seus clientes são mulheres deslumbrantes (perfil no qual se encaixam quase todas as italianas a partir dos 12 anos de idade), que tiveram o marido assassinado por algum misterioso personagem ligado à Mafia.

Devido ao seu porte físico avantajado, encontra dificuldades na tarefa de seguir suspeitos. O fato de se deslocar com uma gôndola, também não ajuda muito, pois é sempre obrigado a parar a investigação para receber passageiros. Se não fizer isso, pode ter sua licença suspensa pelas autoridades. Por esse motivo nunca conseguiu solucionar um caso sequer durante o verão (mas nunca volta de bolsos vazios para casa).

Nino mora numa espelunca (uma água furtada parece ser ideal), onde divide o espaço com um gato que sobreviveu a três quedas no Grande Canal. Desde então, o felino se recusa a deixar o quarto e só sai da cama para usar sua caixinha de areia. O bicho ficou tão gordo quanto o dono e tem dificuldades respiratórias, o que o obriga a respirar de boca aberta. Nino, que tem pouco tempo livre, sente a consciência pesada por não poder cuidar melhor do animal.

Segue.....

coração centenário

2010-09-01T11:41:00.000-03:00

Me considero um sujeito de sorte. Se tivesse descendentes, poderia reuni-los numa noite de outono (a melhor estação do ano), provavelmente em abril (o mês mais sonoro do ano) para dizer-lhes como sou felizardo por ter desembarcado nesse planeta e ter sido testemunha de pelo menos quatro fatos que não mais se repetirão na história da humanidade:

1)Comício das Diretas - Eu passei pelo Comício das Diretas Já,no Anhangabau, depois de sair do trabalho, no prédio dos Diários Associados. Peguei o elevador no 11º andar (ou seria o sétimo?), cumprimentei Carioca, o ascensorista paraibano que tinha por hábito aparar as unhas com um canivete, e caminhei da rua 7 de Abril até o Viaduto do Chá, passando pelo Mappin e pelo Teatro Municipal. O movimento era típico do centro à noite, quando as pessoas ainda iam ao cinema, às compras ou tomavam um último gole antes de voltar para casa. Me debrucei sobre as muretas do Viaduto do Chá, como num camarote do Teatro Municipal, e vi aquela massa humana, calculada em cerca de 1 milhão de pessoas. Não lembro se foi antes, ou depois, que assisti a um show do baterista Art Blakey, talvez o último que fez no Brasil, naquele mesmo teatro, naquela hora vazio.

Já tinha passado pelo mesmo viaduto, não sei se meses ou anos antes, também saindo do trabalho, no mesmo edifício da 7 de Abril, depois de uma passeata de estudantes. Havia uma névoa formada pelos gases das bombas que haviam sido lançadas pela polícia. Foi a primeira vez que senti cheiro de gás lacrimogêneo. Havia uma tensão no ar, mas naquele momento apenas os transeuntes caminhavam apressados pelo viaduto. Eu era um deles.

2) Cometa Halley - O cometa Halley, que passa pela Terra a cada 76 anos, me envaideceu ao voltar em 1986. Não vi sua cauda ou cabeleira pois a poluição de São Paulo cobre nossa visão do céu com um manto negro intransponível. Mas cheguei a escrever uma matéria para uma revista sobre o visitante ilustre. Talvez meu avô o tenha visto em 1910, em sua penúltima passagem pela Terra. Na roça, onde vivia, sua visão foi mais privilegiada que a minha.

3) O show Falso Brilhante - Vi o show de Elis Regina no Tuca, em 1976, e me arrependi de não ter assistido Trem Azul. Nunca mais a vi no palco. Quando ela morreu, em 1982, minha mãe me ligou para saber como eu estava. Eu ainda trabalhava no mesmo prédio dos Diários Associados. A namorada de um amigo que trabalhava comigo, reporter da rádio Globo, havia dado a notícia minutos antes. Jovem e intrépida, burlou a segurança dizendo que era da família e constatou que os rumores eram verdadeiros. Vi na televisão a multidão que parou a avenida Brigadeiro Luis Antonio no velório realizado no Teatro Bandeirantes. Fiquei muitos anos sem ouvir os LPs dela.

4 - Centenário do Corinthians - Ontem, à meia noite, ouvi uma grande queima de fogos, digna de final de campeonato. Não estava mais no prédio dos Diários Associados, que ficou para trás, mas em minha casa, assistindo a um DVD. Eram os corintianos do bairro que comemoravam o centenário de fundação do clube. A cena se repetiu em toda a cidade. Meu coração também bateu mais forte. Eu era personagem da história.

verão

2010-08-15T01:21:00.001-03:00

De todas as versões de Estate, gosto mais da de João Gilberto, apesar do seu italiano de novela da Globo. Mas cada uma das que eu selecionei tem alguma coisa particular, seja na interpretação, na voz do cantor ou no balanço jazzistico dessa bela canção. Se eu tocasse violão, aprenderia os acordes.

um autêntico Mário Viana

2010-08-13T12:21:00.001-03:00

Mário Viana falando e Mário Viana escrevendo são absolutamente iguais. A piada rápida, a sacada esperta com que brinda os amigos nas rodas de conversas, são transpostas para seu texto de forma natural. Tenho grande dificuldade em escrever diálogos, pois quando os leio em voz alta soam muito artificiais. Por mais que me esforce para tornar o texto mais próximo do registro oral, não fico satisfeito. Mas o Mário é um exímio lapidador de diálogos. Me lembro muito das tiradas rápidas do Woody Allen, que emenda uma piada na outra e explora o politicamente incorreto. É difícil imaginar o humor sem o politicamente incorreto.

Fui ver "Vamos?" a nova peça que Mário estreou há uma semana, num dia frio, com teatro lotado. Nesse dia, ele comemorava o feito de ter cinco peças simultaneamente em cartaz. E todas com boa resposta do público e da crítica. De todas as peças às quais assisti, "Vamos?" é a mais divertida. Acho que Mário chegou próximo da fórmula perfeita.

E a montagem, assinada por por Otávio Martins, tira proveito de um elenco bem entrosado que até parece fazer parte de uma companhia estável.

A história é simples e nasce de uma pergunta que muita gente já se fez: por que duas pessoas que são amigas não podem ir para a cama? Quem disse que isso arruinaria a amizade? Ao colocar dois casais em cena, com os mesmos interesses, Mário abre espaço para que a pergunta seja respondida. O resultado é um jogo divertido, em clima de comédia de erros e de stand up. Aconselho levar um caderninho para anotar as piadas e contá-las depois para os amigos. Ou então voltar para rir com as piadas novas que, com certeza, serão incorporadas.

quase...

2010-07-13T10:30:00.002-03:00

Jabulani, vítima de maus tratos na África

Me rendo a minha insignificância futebolística, depois de acompanhar as peripécias de Paul, o polvo vidente. Errei quase todos meus prognósticos nessa copa chata e barulhenta. Não só: todas as seleções pelas quais torci foram eliminadas. Na final, decretei neutralidade para não prejudicar a Espanha pela qual, do fundo do meu coração e do ódio fidagal contra a Holanda, torci de forma discreta, sem fazer alarde, sem vuvuzela. A jabulani corria alegre, como seu nome já diz, no gramado sul-africano e eu estava vendo um filme japonês. Sabia que o jogo estava na prorrogação, mas temia perguntar a alguém do desenrolar da partida. Um espectador que ouvia a partida pelo rádio do celular anunciou para as pessoas que estavam próximas dele: "Gol, a Espanha marcou". Na sala, ninguém reclamou do barulho. Todos queriam saber o placar, mas também não ousavam manifestar interesse: vai que dá zica. O sofrimento continuou e, logo depois, o mesmo comentarista anunciou: "faltam dois minutos para acabar". Foram os dois minutos mais longos que nossos relógios acompanharam. Por fim, ele fez sua última observação: "O jogo acabou. a Espanha é campeã". No escuro da sala, outra voz se ergueu, em portunhol: "Soy hijo de espanhois. Voy cantar um passo doble". Por sorte, ele não cumpriu a promessa. Em seu aquário, Paul suspirou aliviado, pois sabia que escaparia da panela.

o cão vermelho

2010-05-13T11:32:00.000-03:00

Quando era criança tive cachorros, agora tenho gatos. Mas nunca deixei de simpatizar com os caninos, principalmente depois de ler Jack London e de observar nas ruas os cães que seguem seus donos sem teto e se esquentam em baixo de alguma marquise, no chão forrado com papelão. Eles sabem que o homem enfrenta dificuldades e por isso dividem seu espaço e até sua comida com ele.

Mas nunca havia visto um cão revolucionário, como Lukanikos, o vira-lata grego que acompanha os manifestantes em seus protestos contra a crise econômica do país e enfrenta a polícia sem medo. Os manifestantes se protegem com lenços molhados e máscaras contra gás, mas Luka vai com o focinho e a coragem. Já vi por aqui labradores, com um lenço com a estampa de Che Guevara no pescoço, mas não traziam nos olhos aquela chama ardente de clamor por justiça e solidariedade, como vemos em Lukanikos. Mais pareciam ex-comunistas gordos atracados em algum bom cargo público, como navios com o casco enferrujado e que nunca mais voltarão ao mar.

Se eu tivesse um cão, queria que fosse como Luka (já até abreviei seu nome), destemido e amigo dos mais fracos. Na verdade um cão humanista do qual pudesse receber o conforto nos momentos dificeis. Provavelmente não o levaria para passeatas (já respirei minha dose de gás lacrimogêno na juventude), mas ele dividiria comigo a leitura dos jornais. Tenho certeza que latiríamos em concordância nas páginas do noticiário político.

outra chance para as mães

2010-05-09T20:37:00.001-03:00

Esperei o final desse dia chuvoso para falar sobre o tema.

Que falta faz uma mãe, principalmente para filhos edipianos. Quem vai nos dizer que somos os melhores?

Quem levou a mãe hoje para almoçar fora, fez uma má ação, pois os restaurantes estavam cheios, o serviço estava péssimo e elas mereciam ter comido coisa melhor que as bracciolas com macarrão mole.

Então, no ano que vem, para compensar a bola fora de hoje, preparem vocês mesmos o almoço, encham a casa de flores e não desgrudem delas um minuto sequer, para serem merecedores daqueles elogios de que tanto precisamos para atravessar a rua diariamente.

No ano passado foi assim

Você viu o novo filme do Woody Allen?

2010-05-02T19:31:00.000-03:00

Fui ver no fim de semana Tudo Pode Dar Certo, de Woody Allen. Deu um sabor especial chegar à bilheteria e pedir: "um ingresso para o filme do Woody Allen" e o funcionário entregar o bilhete para o filme certo. Um homem que estava atrás de mim na fila fez o mesmo pedido. Em outro cinema, tenho quase certeza que o atendente não saberia de qual filme se tratava. Essa é a diferença entre ir ao Unibanco e à LIvraria Cultura ou ir a um multiplex da vida e a uma livraria comum.

Gostei do filme, principalmente dos diálogos saborosos e extremamente rápidos. Estava com o Mário Viana e ele fez um comentário que, pensando bem, resume o filme: "Esse é um roteiro antigo do Woody Allen". Nada a ver com a fase europeia do diretor, com temas mais elaborados (Match Point) ou completamente alucinados (Vicky Cristina Barcelona).

De certa forma, Tudo Pode dar Certo tem uma pegada à la Annie Hall, com uma linda mulher tontinha por quem é muito fácil se apaixonar, piadas rápidas e o recurso do personagem falar com a plateia. Está certo que Boris Yellnikoff, o personagem interpretado por Larry David, é uma mala sem alça, em nada lembrando Woody Allen em situações semelhantes. Se Woody interpretasse Boris, não conseguiria ser tão desprezível quanto David. Mas o diretor quer que impliquemos com Boris. Talvez esse seja seu alter ego.

O filme parece realmente antigo e até algumas das referências são datadas, da época em que Allen ainda filmava em Nova York. Mesmo assim, o filme tem momentos muito engraçados. Mesmo sendo um filme menor do diretor é muito melhor que muitos avatares da vida. É o tipo de filme para comentar com os amigos, relembrar as piadas e tentar não esquecê-las no dia seguinte. Na segunda-feira de manhã, antes de ligar o computador para começar o trabalho, você pode dizer aos colegas do escritório: "fui ver o último filme de Woody Allen". E todo mundo vai se interessar para saber dos detalhes e ninguém vai querer perder a chance de assisti-lo. E isso renderá assunto para muitos dias seguidos. Quando Fellini era vivo, era a mesma coisa.

dia de índia

2010-05-01T03:32:00.000-03:00

chame isso de qualquer coisa

2010-04-24T11:14:00.000-03:00

viver é afinar o instrumento...

2010-04-16T20:51:00.003-03:00

Tudo é uma questão de manter a mente quieta, a espinha ereta e o coração tranquilo...

sem perder a ternura...

2010-04-16T12:08:00.001-03:00

Um twitter de parede...

A foto é de João Wainer, vista no blog Não Lugar.

C10H8

2010-04-16T11:39:00.001-03:00

Foto de Juliana Orihuela

No colégio eu era um craque da tabela periódica dos elementos. Sabia de cor quase todas as fórmulas químicas. C₁₀H₈ é a fórmula do naftaleno que, descobri hoje, é um elemento que está no petróleo e entra na composição da naftalina, aquelas bolinhas brancas que ainda são usadas contra traças nos armários de roupa e nas estantes de livros.

Com as portas fechadas há várias semanas, o blog já estava com aquele cheiro de bolor, talvez resultado do "poema" que publiquei e que estava, no mínimo, empoeirado. Uma amiga atenta, mas cheia de dedos (dez), me alertou sobre o bolor. Peço desculpas pelos desatinos da juventude, fecho a tampa do baú (com muitas naftalinas) e tento voltar a normalidade, driblando a falta de tempo e a pouca criatividade de um cérebro que, ultimamente, só pensa na Copa Libertadores da América.

do fundo do baú

2010-03-17T13:25:00.001-03:00

O poema
O poema brota como nascente:
fino,
sujo,
fio de água correndo
para o mar.

O poema queima como chama,
palito aceso,
chama azul,
floresta seca
que arde sem fim.
O poema cresce como tronco,
verde,
liso,
(com espinhos).
Veludo macio
(e arestas cortantes).

Gota, faísca, estrepe
o poema continua inexplicável:
É água de beber,
chama para aquecer,
seiva para alimentar.

O poema brota,
transborda,
se incendeia.

(circa, 1975)

um quartinho de pitu, s'il vous plaît

2010-03-09T10:56:00.003-03:00

Do blog A Eterna Estrangeira, de Tatiana Lazzarotto:

Recife, Praça do Arsenal.

Quase no fim do Carnaval, aquela coisa, todo mundo meio liso e naquela fase da vida que você quer ficar louco bem rápido, pra aproveitar todos os momentos plenamente, curtir toda a folia do Carnaval do jeito que a vida manda, uhul, e tal, decidimos tomar uma cachaça pura. A escolhida para pedir a cana na barraquinha, adivinha? Nem sabia como pedir, mas meus companheiros me orientaram. Dirigi-me ao balcão e falei, quase num sussurro:
- Um quartinho de Pitu, por favor...

O rapaz nem me ouviu, tamanho o furdunço na barraca. Falei um pouco mais alto e um pouco mais, um pouco mais. Aí o cara se vira pra mim, para a pessoa toda arrumadinha, maquiadinha, com essa cara de 15 anos que não muda, e solta, em tom de espanto:

- Osh, e você bebe cana, é?

Ao meu lado, umas três pessoas olhavam pra mim, igualmente aguardando a resposta. Tratei a pergunta como retórica, peguei o copo de plástico e vazei.

homens que amam as mulheres

2010-03-08T17:06:00.003-03:00

Para lembrar o Dia Internacional da Mulher, que começou com a vitória de Kathryn Bigelow, primeira mulher a ganhar o Oscar de direção, com seu filme Guerra ao Terror, uma seleção de grandes momentos de homens que amavam as mulheres:

O Homem que Amava as Mulheres, de François Truffaut

Jules e Jim, de François Truffaut

A Mulher de Todos, de Rogério Sganzerla, com Helena Ignez como Angela Carne e Osso

Um Homem, uma Mulher, de Claude Lelouch

meu nome é johnny

2010-03-06T14:18:00.000-03:00

essa é ilana

2010-03-02T11:45:00.000-03:00

Do blog Onde os Peixes Voam, de Ilana Copque

"(...) Sou a música alta em um domingo tedioso e abafado. (...) Sou o isso, sou o aquilo. É só assoprar que eu danço. Danço, encanto-me. Preciso apenas fechar os olhos para me imaginar longe... ou perto. (...) Um único doce nunca me contenta".

asas abertas

2010-03-02T10:09:00.000-03:00

Do blog Não lugar, de Lina Faria

"Vivo Lisboa, Porto, Berlim, Bogotá, Paris, sem falar de uns ideogramas aos quais nunca sei de onde vêm. Vivo pessoas com mesmas reflexões e inquietudes, junto a outras que discutem tudo isso mais a arte de seguir os ofícios tipo, “mudar para que tudo continue como está.”.

o homem que colecionava livros

2010-03-02T08:51:00.001-03:00

José Mindlin está agora na prateleira mais alta da estante, junto com os clássicos encadernados. Cervantes, Dante, Machado. Edições raras, como ele.

eu ouço gente viva

2010-02-23T23:25:00.003-03:00

Em abril estreia o filme Chico Xavier de Daniel Filho, que deverá materializar em pouco tempo uma montanha de dinheiro. O diretor poderia ter escalado, no além, Beethoven, Bach ou Pixinguinha para compor a trilha sonora, mas optou por Egberto Gismonti, que tem a vantagem de estar vivinho da silva e não corre o risco de dar susto em ninguém quando aparece de repente, sem avisar. Ok, o cabelo pode causar um certo impacto, mas o Egberto é um espírito de luz.

Encontrei esse vídeo no Youtube no qual Gismonti rege Olivia Byington, que faz os vocais. Gostei, mas quero ver o resultado no cinema, com aquela paisagem mineira mais serena que a vida na eternidade. Se existe vida após a morte, só espero que tenham escalado um bom músico para cuidar da trilha. Porque no inferno, tenho certeza, só toca Rebolation.

o dia em que quase conheci Dizzie Gillespie

2010-02-11T10:51:00.000-02:00

Em 1956, quando Dizzie Gillespie esteve no Rio, quase me encontrei com o fundador do Bep-bop. Ele esteve na escola de samba da Portela, no bairro de Madureira, perto de Bento Ribeiro, onde minha mãe se restabelecia de um parto difícil na casa de meus avós. Eu ainda mamava no peito e não sabia que um dia lamentaria não tê-lo encontrado, apesar de ele estar tão perto. Mas minha mãe, apesar de saber o caminho até Madureira, não conhecia nada de jazz. O ritmo que embalava seu coração era o dos samba-canções. Como eu era muito pequeno, não pude ir sozinho.

damosel

2010-02-09T21:48:00.001-02:00

Tenho algumas cartas de minha mãe, escritas quando ela tinha 18 anos, no começo dos anos 50, quando ainda era solteira. E, ao encontrar esse "reclame", embarquei numa viagem no tempo, quando ela se parecia com essa moça recém-casada. O clima do comercial, a música, o texto, as imagens, os costumes da época parecem marcar um período mais feliz de nossas vidas. Uma felicidade ingênua. Talvez faça falta essa ingenuidade. Estamos falando de um período de pouco mais de 50 anos e parece uma história de Machado de Assis, cabrioles, anáguas, perfume Damosel.O mundo andou muito rápido ou fomos nós que que ainda estamos esperando o sinal abrir? Às vezes sinto saudades de um período que não vivi e passo a achar que bom mesmo eram os anos 40, quando qualquer botequim de Nova York vivia coalhado de músicos de jazz ou quando Oscarito e Grande Otelo representavam um protótipo de brasileiro pobre, mas alegre. Vestíamos uma camisa listrada e saíamos por aí. Saudade de quando as mulheres usavam Damosel e os homens perdiam a cabeça e as levavam ao altar.

pão e circo

2010-02-01T22:44:00.002-02:00

Em 1969,no terceiro ano do ginásio, um colega de classe, filho do dono de uma loja de sapatos (a cada dia ele usava um par diferente), me emprestou o LP "Panis et Circenses", dos Mutantes. Foi um choque para quem estava acostumado a ouvir aquelas baladinhas românticas da Jovem Guarda. Devo ter arranhado o disco de tanto ouvi-lo. Panis et Cirecenses, que dava nome ao álbum, era minha preferida. Nem imaginava que grande parte daquele entusiasmo musical se devia ao maestro Rogério Duprat, autor dos arranjos.

Eu tinha um primo baterista que me apresentou à Bossa Nova e era fanático pela Elis Regina; ouvia minha mãe cantando Angela Maria, Caubi Peixoto e Dalva de Oliveira; meu pai gostava de Chico Alves. Mas os Mutantes eram muito diferentes daquele caldeirão de sons que eu estava habituado a ouvir. Devolvi o disco e só fui comprar meu exemplar há uns cinco anos, agora como CD.

Gosto de todas essas interpretações que encontrei no Youtube: a original dos Mutantes por poder rever Rita Lee, uma lindinha fácil de se apaixonar (hoje uma velhinha muito chata); a de Marisa Monte para me lembrar que um dia eu torci o nariz para ela, incomodado com o marketing que cercou sua descoberta e lançamento (hoje já superei); a do Boca Livre, pela voz maravilhosa desse grupo que também não mais existe.

"terras que inventei"

2010-01-23T20:12:00.000-02:00

Vi terras de minha terra
Por outras terras andei
Mas o que ficou marcado
Nos meus olhos fatigados
Foram terras que inventei

Encontrei esse curta-metragem, dirigido por Fernando Sabino e David Neves, casualmente no Youtube. Sua descrição daria um poema: o poeta na rua, o poeta comprando leite, o poeta cercado de vida. E vemos um pouco de sua vida de homem solteiro, envelhecendo em seu apartamento, esquentando leite numa panela velha e amassada, cercado de livros e criando suas obras.

********

Fiquei ausente esses dias todos porque estava participando da finalização do novo portal Cineweb (www.cineweb.com.br), que entrou no ar. Lá eu terei uma sucursal do blog, com o mesmo nome. E gostaria de receber a visita de vocês para conhecer o novo espaço, que ficou bem bonito. Vou procurar escrever dois textos, um aqui e outro lá, para que os leitores dos dois sites se conheçam.

Vejam o novo endereço:

farofas natalinas

2009-12-30T12:54:00.000-02:00

Conversando hoje com um amigo por telefone, sobre as comemorações natalinas, ele lamentou que não aguentava mais comer a comida que havia sobrado da ceia. Todas as famílias, politicamente corretas ou não ("lembre das criancinhas da África") se esforçam para que o excesso do cardápio natalino seja absorvido nos dias seguintes pela família, pelo porteiro do prédio, pelo vigia noturno, pelos pobres nas ruas. Desconfio que falta pouco para que, um dia, ao oferecermos uma embalagem para o porteiro ele nos interrogue: "É pernil?" E, diante da resposta afirmativa, alegue que virou vegetariano ou que começou naquele mesmo dia um rigoroso regime. "Meu colesterol não está muito bom", justificará timidamente.

*****

Olhando o mar da janela privilegiada de um casal de amigos que mora em Santos, diante do forte do Guarujá, vi um enorme cargueiro alemão, vermelho como um extintor de incêndio, seguindo lento em direção ao mar aberto. Carregado, os containers coloridos pareciam as embalagens de presentes empilhadas no pé da árvore de Natal. No seu bojo, os marinheiros trabalhavam alheios a quem estava deitado na areia. Minha amiga prefere ver os transatlânticos, iluminados como o Rex, do "Ammacord" de Fellini. Eles chegam a "incendiar" o apartamento de madrugada. Eu estou lendo "Moby Dick" e só vejo homens com arpões e medo nos olhos.

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É impressionante como, a cada ano, ao pisar na areia da praia, tomamos a decisão de, no futuro, morar no litoral. Tenho vários amigos que, aposentados ou não, já estão concretizando o plano. Eu tenho uma razão científica para pensar assim: nós que saímos rastejando das profundezas salgadas, agora somos chamados para a segunda etapa da Evolução, seja ela qual for.

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Para quem acompanha essa viagem imóvel, me despeço momentaneamente. Nos veremos novamente em 2010, com algumas novidades. E faço votos que todos consigam dar mais um passo em direção ao mar, onde concretizaremos nosso destino.

é nóis na fita, mano

2009-12-09T22:59:00.002-02:00

"Carro de Paulista", peça de Mário Viana, é um fenômeno de público (especialmente entre os jovens), sempre com casa lotada. Devo ter visto a peça umas três vezes e, o mais engraçado, foi acompanhar a reação da platéia, que se identificava com os personagens, um grupo de rapazes da periferia e suas aventuras de carro por uma parte da cidade que eles não conhecem, os bairros da Zona Sul. Eles querem acabar a noite acompanhados, mas só entram em fria.

A história ganhou uma versão para telecine e será exibida na TV Cultura dia 19 de dezembro às 23 horas. A direção é de Ricardo Pinto e Silva.

Mário é um dos mais celebrados dramaturgos da nova geração e já teve o privilégio de ver um de seus melhores textos, "Vestir o Pai", dirigido por Paulo Autran. Rubens de Falco, por sua vez, atuou em "Galeria Metrópole", que também vai virar filme. Quando ele encontra um tempinho, tomamos uma cerveja e colocamos a conversa em dia.

primeiro morreu a voz, depois morreu o corpo

2009-12-07T11:28:00.001-02:00

Eles morreram quase juntos. Primeiro foi a voz que, conhecida em todo o Brasil por milhões de pessoas, nunca era acompanhada do corpo. Era uma espécie de consciência coletiva, se a vida fosse um programa de auditório. Em determinados momentos, com a TV ligada na sala e a telespectadora na cozinha destrinchando um frango, a voz anunciava um modelo novo de geladeira ou outro eletrodoméstico para o lar. Ou então "cantava" uma série de números vencedores de um teleconcurso. Quem estava na cozinha enxugava as mãos no avental e se postava diante da TV para conferir o sorteio. Mas ele não aparecia. Apenas sua voz repetia, elegre, a combinação premiada.

Quase em seguida morreu o corpo. Um corpo de uma mulher de 50 anos. Mas ela dizia que era o de uma mulher de 40. A redução na idade só foi conhecida depois de sua morte, porque os jornalistas tiveram acesso a sua certidão de nascimento. Mesmo com 50 anos, seu corpo parecia o de uma mulher bem mais jovem. Seu corpo foi generoso e, se dependesse apenas dele, ela não precisaria mentir.

Morreram quase simultaneamente uma voz sem corpo e um corpo sem voz. Talvez a voz não gostasse do corpo que tinha, não se sentisse confortável ao se ver na tela de TV, esse espelho coletivo, que amplia nossos defeitos e nunca ilumina nossas virtudes. Talvez lhe desagradasse ver revelado, depois de morto, que pintava o cabelo.

O corpo mais velho que queria ser mais jovem, flagrado numa mentira, também gostaria que esse "deslize" fosse ignorado, ou melhor, que nunca tivesse sido descoberto. Mas os tablóides (e não só os tablóides) e os programas de fofoca nas emissoras de rádio e de TV fizeram questão de dizer que ela surrupiou 10 anos de sua vida. As mulheres nunca são poupadas dos pequenos deslizes, das mentiras inocentes que nunca fazem vítimas mortais. Dez anos antes, a idade atual que ela disse que tinha, ela não teria se matado -- a polícia acredita que foi suicídio. Encontraram cartas dirigiddas à família (típico de suicidas) e veneno de rato misturado à comida. Morte dolorosa para o corpo que insistia em se manter mais jovem, contrariando os documentos do cartório, digna de história shakespeareana de subúrbio, narrada por Nelson Rodrigues.

No momento em que todos devem se calar, um pseudohumorista de TV a insultou num post no twitter. Ela que, quando mais jovem, exibia a beleza de seu rosto em novelas de TV, foi julgada e condenada por exibir seu corpo em filmes de sexo explícito.

A voz morreu de morte morrida e o corpo de morte matada (pelas próprias mãos). Só que a voz morreu apenas uma vez e o corpo continua sendo torturado como se o Brasil ainda fosse um porão escuro.

miando na chuva

2009-11-24T20:13:00.003-02:00

Tarde de chuva. O gato está deitado ao lado do computador, quase em cima do teclado; a gata dorme no capacho atrás da porta, mas não está ouvindo Chico Buarque. Se ela não odiasse o gato estaria aqui pertinho ouvindo Vanessa da Mata.

solano trindade

2009-11-20T13:31:00.000-02:00

5ª Sinfonia de Beethoven

5ª Sinfonia de Beethoven
Os dois tímbalos
parecem o mundo
partido ao meio

Eu gosto da barbárie dos tímbalos
como de todas as melodias
como de todos os sons
como de todas as cores
como de todas as formas.
Detesto limitações
eu gosto da barbaria dos tímbalos

5ª Sinfonia de Beethoven
Estou sofrendo
como as mulheres do parto
Eu gosto da barbaria dos tímbalos
Chove lá fora
e Garcia Lorca passeia na chuva

Barbusse está cheio de amor de pela vida
e Beethoven escuta a própria Sinfonia
Não sei onde está o fim
nem o princípio das cousas
sei que gosto da barbaria dos tímbalos

Eu sou como a semante
que espera a terra
Eu serei plantado
e meus irmãos repousarão sobre mim
quando eu for uma árvore frondosa
Minha amada está despida para me receber
Seu corpo é como a 5ª Sinfonia
Seus olhos são como a 5ª Sinfonia

Seus seios
são como a 5ª Sinfonia
A minha amada é universal

Oh! se eu pudesse pintar a 5ª Sinfonia
Chove lá fora
Van Gogh passa em passos largos
Gauguin está pintando as mulheres das ruas
e eu estou perdido
dentro de mim mesmo
porque não sei pintar
a 5ª Sinfonia de Beethoven

Onde estão os bárbaros?
Onde estão os civilizados?
Onde está o amor?
Onde está o ódio?
Estão na 5ª Sinfonia
As crianças marcham à minha frente
cantando uma canção da esperança

Ouçam todos os que me entendem
eu amo a 5ª Sinfonia de Beethoven
e não quero limites para viver.

De "A Razão da Chama", antologia de poetas negros brasileiros. Seleção e organização de Oswaldo de Camargo, Edições GRD, 1986.

noite de pau-de-arara

2009-11-18T12:36:00.001-02:00

"Foi longa, tumultuada no início, mas terminou entre lágrimas e aplausos a primeira sessão pública do filme “Lula – O Filho do Brasil”, de Fábio Barreto, que abriu terça-feira à noite (18/11) o 42º. Festival de Brasília do Cinema Brasileiro.

Baseado em livro de Denise Paraná, que co-assina o roteiro com Fernando Bonassi e Daniel Tendler, o filme percorre a trajetória de Lula desde a infância, saindo de Garanhuns em pau-de-arara em 1952, com a mãe e irmãos, rumo a Santos (SP). Lá, reencontram-se com o pai, Aristides (Milhem Cortaz, de “Tropa de Elite”), alcoólatra e violento, que anos depois é abandonado por dona Lindu. Logo depois, ela e os filhos rumam para São Paulo, depois São Bernardo do Campo, onde Lula (na fase adulta, interpretado pelo estreante em cinema Rui Ricardo Dias) tornou-se operário e sindicalista, antes de entrar para a política."

Leia o relato de Neusa Barbosa, que estava na muvuca

mama áfrica

2009-11-18T10:11:00.004-02:00

Essas imagens são algumas que selecionei entre outras 100 que recebi em Powerpoint. Normalmente, essas mensagens são correntes que, se não forem repassadas adiante, antecipam todas as catástrofes que podem se abater sobre o infeliz. Separei essas imagens de trabalhadores e de pessoas comuns que mexem os remos, movem máquinas, transportam utensílios, ou apenas aproveitam a infância para não fazer nada, como um gato. Lembro dos negros baianos lançando suas redes ao mar, desafiando o tempo de forma épica, como os pescadores de Dorival Caymmi; dos trabalhadores com as mãos calejadas que fazem a colheita do cacau, como nos romances de Jorge Amado; das mulheres com suas roupas floridas, como Dona Flor. Mas, acima de tudo, muito além da pobreza, são imagens que inspiram muito apego à vida. São retratos de pessoas minimalistas, que vivem com muito pouco, quase nada, mas não largam o remo. Pena que as imagens não têm o crédito dos fotógrafos.

“quem não rezou a novena de Dona Canô...”

2009-11-16T12:28:00.003-02:00

No céu, velando por nós, Cidinha, a santa neguinha pescada do fundo de um rio; na terra, puxando nossa orelha quando fazemos malcriação, Dona Canô. Da janela azul de sua casa em Santo Amaro da Purificação, na Bahia, ela acompanha, sorridente, seus filhos brincando na rua. Aos 102 anos, continua atenta a cada movimento que fazemos, como a mãe do filme “Édipo Arrasado”, de Woody Allen, onipresente nos céus de Nova York. Quando precisa resolver um problema muito grande, Dona Canô telefona diretamente para o presidente da República. Provavelmente vai se encontrar com ele no feriado da Consciência Negra, na próxima sexta-feira (20/11), em Salvador, para limpar a barra do filho cantor.

Quando estive exilado no interior, enquanto cursava a faculdade, encontrei uma segunda mãe, muito parecida com dona Canô. Era Dona Didi, mãe de João, Nana, Isa, Zé e Dito. João estudava jornalismo em minha turma. Era sobrinho de um poeta local (o poeta municipal de que falava Drummond?), tocava violão, como seus outros irmãos, que tinham um gosto apuradíssimo por música brasileira e literatura. As irmãs cantavam.

Eu ia pouco à faculdade, pois já estava trabalhando no jornal da cidade. Depois do fechamento, ia para a casa do João, onde filava a bóia e ficava ouvindo os LPs da série editada por Marcus Pereira, revelando a música regional brasileira pouco conhecida no sudeste. Foi lá que ouvi Elomar pela primeira vez, um arquiteto que vivia no sertão, criava bodes e cantava como um menestrel. Conversávamos até tarde da noite e dona Didi estava sempre presente, sentada em sua cadeira (era de balanço?), quase sempre em silêncio. Um dia ela me disse: “Homem tem que usar barba ou bigode”. João e Zé tinham bigode e Dito, barba. Mais de trinta anos depois, quando penso em tirar a barba, lembro do conselho de Dona Didi e vacilo.

Tenho uma teoria de que temos sempre duas (ou mais) mães, que nos confortam quando a nossa está longe ou já se foi.

Quando era criança, uma vizinha de minha família, Dona Lourdes, era uma segunda mãe para nós. Era uma negra sorridente, parecida com a Ella Fitzgerald. Era ela quem matava as galinhas e os patos que minha mãe criava, mas não tinha coragem de sacrificar. Ela é madrinha de minha irmã e ficou muito abalada com a morte de minha mãe. Seu filho mais velho, Miltinho, foi o melhor goleiro que vi em ação na infância. Dava gosto vê-lo voar na direção da bola e cair macio no chão de terra batida, ressecada.

Dona Didi morreu com mais de 80 anos e minha segunda mãe, hoje, é minha última tia carioca, que ainda tem muita lenha para queimar. Mas isso não me impede de tomar emprestado Dona Canô, sempre que a saudade aperta.

pausa musical

2009-11-14T19:13:00.004-02:00

Descobri esse vídeo de Elis em um especial de uma emissora de TV alemã, realizado em 1972. Ela canta "Comunicação", de Edson Alencar/ Hélio Matheus, num cenário publicitário, repleto de "signos" (como se dizia na época) da comunicação global. Detalhe para o comprimento do vestido da moça, bem mais curto que o da aluna da Uniban. Ela canta essa mesma música num especial da TV Globo, um ano antes. Impossível não se apaixonar.

O argentino (nascido na Espanha e que vive nos EUA) Emilio Teubal dá um toque muito pessoal e jazzístico a "Loro", de Egberto Gismonti. Detalhe para o gato junto do piano. Gismonti compôs essa música em homenagem a Hermeto Paschoal.

Por Falar em Hermeto, o bruxo levou seus músicos para o Vale do Ribeira e interpreta uma sinfonia ecológica. Nada mais natural para quem já "tocou" porcos e sapos. Apresentei a música de Hermeto para um jornalista suíço correspondente de uma revista alemã em São Paulo, entre os anos 80 e 90, e ele se apaixonou. Sempre que ele vinha à minha casa, ficavámos ouvindo Hermeto, Egberto Gismonti, Patativa do Assaré.

depois do apagão, as luzes acendem

2009-11-13T20:10:00.002-02:00

pedra brilhante escurece o país

2009-11-12T10:14:00.002-02:00

Os 19.430 habitantes de Itaberá (pedra brilhante em tupi) foram dormir na noite de terça-feira, em meio a uma forte chuva que atingia a região, sem saber que, quando desligaram o interruptor, quase todo o país estava às escuras, procurando uma vela em alguma gaveta repleta de contas velhas, cartões de visita, receitas médicas e pó de algum cupim faminto.

Como dificilmente a grande imprensa vai se dar ao trabalho de visitar a cidade, vou adiantar um pouco do que descobri, apenas nessa viagem imóvel pelo Google.

Itaberá fica no meio de um vale, banhada por dois rios (o Taquari e o Verde), a 318 km de São Paulo. Fotos aéreas, que enfeitam o site da prefeitura, mostram uma cidade cuja área urbana vai aos poucos se esparramando. O vale foi aparado pelos tratores dos proprietários rurais, deixando listras horizontais e verticais na terra, sinais de plantio.

O povoamento das terras entre os dois rios começou, segundo o site Citybrazil, no fim do século XVII, em decorrência da migração de habitantes de áreas de mineração ou de produção do açúcar. “Mas foi a chegada dos mineiros José Rodrigues Simões, Francisco Antônio da Silva e Antônio Joaquim Diniz, que, em 1862, doaram gleba para formação de um patrimônio, na elevação entre os córregos da Água Limpa e Lavapés, afluentes da margem esquerda do ribeirão das Lavrinhas”.

“No local, foi erguida a capela de Nossa Senhora da Conceição de Lavrinhas, na antiga Vila de São João Batista do Rio Verde (atual Município de Itaporanga). Em 1914, a antiga capela foi demolida, dando lugar à igreja Matriz de hoje. Em março de 1871 foi elevada à freguesia e incorporada à Vila de Itapeva da Faxina, passando a Município (Vila) em abril de 1891, com o nome simplificado para Lavrinha, que em 1905 foi denominada Itaberá.

As fotos aéreas mostram uma cidade com pouca área verde no espaço urbano, a igreja matriz e dois campos de futebol, com grama bem cuidada. Não sei se a cidade tem uma avenida Getúlio Vargas, como quase todas cidades brasileiras, mas tem um motivo de orgulho, a bela modelo Renata Bonjesus, uma leonina de 22 anos, cujo sonho é conhecer o Vietnã. Ah, ela também é corintiana.

à meia luz

2009-11-11T20:09:00.003-02:00

Equipamento de segurança: belo desenho de Sapoleka

O que nos conforta diante de uma catástrofe é saber que estamos preparados para enfrentá-la. Inveja, mau-olhado, quebranti? Galho de arruda atrás da orelha. Noé foi o primeiro a sentir essa sensação de alívio quando, obedecendo ordens superiores, construiu sua arca. Só em alto-mar e com uma tripulação inusitada é que respirou aliviado, mesmo estando com as mãos calejadas.

Desde criança defendo que temos de ter por perto equipamentos de segurança indispensáveis para nossa existência: canivete (de preferência suíço, que vem com uma série de pequenas ferramentas úteis em viagens, como abridor de garrafa, tesourinha etc), estilingue (claro que um adulto não precisa mais, mas para uma criança é o equivalente a entrar num saloon do velho oeste com o coldre vazio), chave de fenda, alicate, cortador de unha, um cartela de aspirinas, caixa de fósforo e uma vela.

E foi justamente uma caixa de fósforos e uma vela que salvaram minha vida ontem, quando as luzes se apagaram. Os mais modernos podem substituir os fósforos por um isqueiro a gás, mas os palitos de fósforos são muito mais baratos e ainda podem adquirir outras funções, como furar a cabeça de um charuto na falta de um cortador adequado.

Ontem à noite, acendemos velas de vários formatos e tamanhos, presentes de ocasiões festivas, e deixamos a casa com uma aparência de castelo de romance inglês: meia luz que realçava a profundidade do ambiente, sombras que adquiriam formas curiosas ou até fantasmagóricas. Os gatos pareciam se divertir, desaparecendo do campo visual, mas se arriscando a serem pisoteados.

Hoje no trabalho, um colega lamentou: "tudo na minha casa é digital. Preciso comprar pelo menos um radinho de pilha para saber o que está acontecendo". Eu tenho radinho de pilha e pilhas novas em quantidade suficiente para esperar a chegada do Armagedon. E nosso pequeno rádio, comprado numa viagem ao exterior, muitos anos atrás, ainda tem ondas curtas. Dá para sintonizar a BBC e saber se Londres está sendo bombardeada. Ou ouvir as crônicas do Ivan Lessa.

Antes de dormir ainda li duas crônicas do livro do Nassif, com um castiçal ao lado da cama. Mas, ao contrário de Clarice Lispector, que não apagava suas tochas antes de dormir, assoprei a vela e só acordei hoje, com o despertador de pilha, vendo a luz do sol substituir as turbinas de Itaipu que, naquela altura, já estavam funcionando, mas sem precisão.

da costela de Audrey Hepburn

2009-11-10T11:51:00.001-02:00

Quem notar alguma semelhança entre a personagem desse gibi italiano e Audrey Hepburn estará na trilha certa. É Julia Kendall, uma criminóloga criada pelo roteirista Giancarlo Berardi (um dos autores do cult Ken Parker) de uma costela da atriz americana. Lançada também no Brasil, a série é muito bem construída e cada exemplar traz uma pequena obra-prima em quadrinhos. O gibi é todo cinematográfico: sua empregada é inspirada em Woopie Goldberg, um dos policiais é a cara do John Goodman. Os roteiros são muito bem elaborados, com tramas que sempre terminam com uma revelação surpreendente, com muitas reviravoltas. O assassino nunca é o mordomo. Uma mistura de Sherlok Holmes com Agatha Cristie e Alfred Hitchcock.

Estava planejando falar de Julia e consegui um bom álibi: o filme "Infâmia", de William Wyler", com Audrey Hepburn, Shirley Maclaine e James Gardner, lançado neste mês de novembro em DVD. É a adaptação de uma peça de Lilliam Hellman, sobre os efeitos de uma mentira contada por uma criança má que destrói a vida de duas professoras de uma escola para meninas, numa cidade provinciana dos Estados Unidos e, em efeito cascata, atinge outras pessoas também de forma irreversível.

Audrey e Shirley estão ótimas no papel das duas jovens acusadas de serem amantes por uma criança geniosa que não gosta de ser contrariada e faz qualquer coisa para ser o centro das atenções. Quem se lembrar de algo parecido ocorrido em São Paulo, também estará na pista certa. Há alguns anos, vários professores e o proprietário da Escola Base foram presos e injustamente acusados de pedofilia. Antes da verdade ser esclarecida, foram massacrados pela imprensa. Até hoje se fala nesse caso e os jornais, revistas e emissoras de TV que participaram do linchamento posam de inocentes, como a menina mentirosa que sustentou a mentira até nos tribunais.

em busca do leitor

2009-11-09T18:39:00.000-02:00

Laurentino Gomes participou do Festival Literário de Porto de Galinhas, encerrado no último fim de semana. Nessa entrevista ele toca num ponto interessante: o novo leitor e as novas mídias. Depois do best-seller "1808", ele está escrevendo "1822", que engloba o período da proclamação da Independência, pensando em novos "suportes" para sua obra, utilizando todas as potencialidades da internet. Antes do livro ser publicado, ele terá criado uma grande expectativa em relação à obra por meio de um site e do twitter, por exemplo.

Não dá para ficar indiferente a essas novidades tecnológicas que, sem dúvida, podem trazer novos leitores, mas é necessário saber onde pisamos para que o escritor não se afaste do texto e se transforme num mero marqueteiro.

adoçando notícia amarga

2009-11-09T10:08:00.002-02:00

Há tarefas que são quase impossíveis no jornalismo e, normalmente, cabe aos ilustradores executá-las. Tarde da noite, fechamento de edições antecipadas, cai no colo do artista um catatau sobre crise cambial, depreciação do dólar, enfim, um tema cabeludo, repleto de jargões e fórmulas matemáticas. Pacientemente, lutando contra o relógio, de sua prancheta sai um trabalho como o que pode ser visto nesta página, de autoria de Carlinhos Müller, do Estadão, que fala por si, sem precisar de algum texto para acompanhamento. É prato principal. É filé de primeira. Pura proteína.

Trabalhamos juntos e varamos muitas madrugadas de sexta-feira adiantando as edições de domingo: eu andava de mesa em mesa procurando notícias para a primeira página (sim, as manchetes de domingo eram definidas na noite de sexta-feira e madrugada de sábado) e Carlinhos fazendo ilustrações e infográficos, que são aquelas tabelas com ilustração que viraram mania nos jornais atuais e roubam espaço das notícias.

Lembro vagamente que ele tocava num banda de rock e sempre conversava com outros jornalistas que também tocavam algum instrumento. Eram noites que demoravam a passar e muitos de nós estariamos de volta no sábado de manhã, depois de três horas de descanso.

Artista premiado, Carlinhos tirava leite de pedra dos assuntos que recebia para ilustrar. E continua fazendo a tarefa muito bem, como demonstra na edição desta segunda-feira (9/11) do caderno de Economia do Estado.

concurso para bedel

2009-11-08T15:43:00.004-02:00

Instituição de ensino superior de São Paulo abre vagas para bedel. Na foto, prova eliminatória, na qual o candidato deverá comprovar seus conhecimentos com as tabelas de pesos e medidas, que serão utilizadas em seu dia-a-dia, na fiscalização da indumentária das alunas. O número de inscritos é superior em 10x1 ao número de vagas.

rodapé: a foto é do filme "Nós que aqui estamos, por vós esperamos", de Marcelo Masagão, que não tem nada a ver com o ensino superior paulista.

coleção outono-inverno

2009-11-08T11:12:00.006-02:00

Na foto, modelo afegã a caminho da faculdade.

Graças à globalização, as informações voam mais rápido que pipa no céu em dia de vendaval. Os últimos acontecimentos educacionais paulistas chegaram também às cavernas do Afeganistão onde ainda resistem os bravos talibãs. E é da assessoria de imprensa deles (eles não mandam só cartas-bombas) que recebi um release divulgando a nova coleção de burkas desenhadas especialmente para jovens universitárias, que eles gostariam de ver espalhadas pelo Ocidente.

Os designers de moda talibãs viram no episódio paulista uma ótima oportunidade de estreitar os laços econômicos e culturais com nosso país. A moda agora, dizem eles, não nasce apenas nos desfiles de Milão e Paris, mas explode também nas passarelas de areia e rochas de Kandahar. Reparem que uma das moças (e elas têm olhos lindos, capazes de causar tumultos)têm total liberdade de movimentos nas mãos para usar um telefone celular. Mas os mulás da moda sugerem que o aparelho seja desligado nas salas de aula, para não desviar a atenção do conteúdo pedagógico que está sendo ministrado.

o que ela viu nele?

2009-11-06T17:24:00.003-02:00

Não sei o que essa moça viu no Sarkozy, mas posso imaginar o que ele viu nela. E não é que ela canta bonitinho, daquele jeitinho sussurrante? De perder a cabeça na guilhotina.

Abaixo, Bessie Smith, que colocou esses mesmos versos na boca da loirinha. A canção é de 1929, quando os avós de Carla ainda cantavam a tarantela e Bessie curava alguns porres.

Milton Hatoum disputa prêmio literário na Irlanda

2009-11-05T12:40:00.002-02:00

O romance “Cinzas do Norte”, de Milton Hatoum, é um dos 156 concorrentes ao prêmio literário Impac Dublin, que este ano tem também os portugueses José Saramago ("As Intermitências da Morte") e José Rodrigues dos Santos ("O Codex 632") e o angolano José Eduardo Agualusa ("As mulheres do meu pai").

O Impac é um dos prêmios literários com maior dotação em escala mundial: 90 mil libras (100 mil euros). Participam da edição deste ano títulos de 46 países, escritos em 18 idiomas.

Também concorrem Toni Morrison ("A Mercy"), Aravind Adiga ("O Tigre Branco", título da edição portuguesa), Salman Rushdie (“A feiticeira de Florença"), Philip Roth ("Indignação") e Paul Auster ("Homem no Escuro").

Os livros selecionados para a lista serão anunciados pelo júri do prêmio em 14 de abril de 2010, e o nome do vencedor será divulgado dois meses depois, em 17 de junho.

Qualquer romance pode concorrer ao prêmio, independentemente da língua em que originalmente for escrito, desde que tenha sido traduzido para o inglês.

Hatoum fala sobre o livro ao Digestivo Cultural

tatus

2009-11-04T10:21:00.004-02:00

Tatu 1

Os dois meninos esquentavam aquele tipo de discussão filosófica comum na infância, em busca do argumento certeiro para vencer a disputa: eu sou isso, você não é; eu tenho tal coisa, você não tem. Quando o que parecia mais perto da vitória disparou:

- Minha mãe tem uma tatuagem, a sua não tem!

- Tem sim!

- E onde é?

- Num lugar que ninguém pode ver...

- E como você sabe?

- Porque eu vi.

Tatu 2

No metrô, um rapaz sentou-se no banco dos bobos, aquele que fica de frente para os passageiros sentados do lado oposto do vagão. Vestindo bermudas, ele tinha a perna esquerda quase totalmente tatuada com uma espécie de folhagem com espinhos, que se enroscava e subia por sua perna. No seu braço esquerdo, a mesma folhagem saía de baixo da manga da camiseta e prosseguia a trajetória em direção à mão, como uma planta em busca de sol. Na perna direita, outra tatuagem germinava no peito do pé e seus galhos subiam rumo ao joelho. Na primavera ele será um frondoso tronco em harmonia com a natureza.

a casa da minha infância

2009-11-03T10:19:00.004-02:00

Comecei a ler "A Casa da Minha Infância", coletânea das crônicas que Luis Nassif publicava aos domingos em sua coluna na Folha de S. Paulo, reunidas em livro pela Editora Agir. Mesmo escrevendo sobre economia, aos domingos o comentarista de assuntos tão sérios e herméticos abria as janelas e deixava o ar entrar. E alegrava seus leitores. Nesses textos o comentarista econômico tirava a gravata e lembrava histórias de sua infância em Poços de Caldas, Minas Gerais.

Lembranças de escola, de amigos, tios e irmãos me fizeram voltar no tempo e lembrar de minhas próprias memórias de infância. Nada mais parecido e repetitivo que o passado. As lembranças parecem ser as mesmas para todos. Nessa hora, a humanidade é realmente uma grande família.

E ao lembrar da infância, não há como não pensar na morte. Ao olhar para o passado, lembro mais dos adultos do que das crianças. Adultos que morreram naquela época. Meu avô que chegou doente em casa e, dias depois, morreu do coração. O corpo foi velado no cômodo em que eu dormia. Não lembro mais, mas o cheiro das velas deve ter impregnado as paredes por muitos dias.

Mas não esqueço que, anos depois, uma de minhas tias, filha predileta dele, foi ao cemitério acompanhar a exumação e levou os ossos, dentro de uma mala de viagem, para serem sepultados numa cidade do interior, onde ele viveu desde que chegara da Itália. Foi uma longa viagem de trem e os ossos chacoalhavam na mala, acomodada no bagageiro acima da cabeça dos passageiros. Chacoalhavam é por conta de minha imaginação. Na época me fascinava a história de uma mala com ossos humanos sendo embarcada num trem, como uma bagagem comum.

Hoje, as pessoas ainda vivas que guardam essas histórias antigas ou as esqueceram (por não valorizá-las tanto)ou já não têm condições de recordá-las, como meu pai. Cada pedaço dessas histórias, como as publicadas por Nassif, é recolhido de fontes diferentes e remontado pelos filhos e netos. Mas nem sempre os relatos coincidem, às vezes são divergentes. Só nos resta guardar lembranças tênues, suposições, indícios. E montamos nossa história, sabendo que ela não é tão precisa, mas é a única que temos para guardar. Cabe numa mala de viagem e vai chacoalhando pelo caminho.

[as pedras de saramago]

2009-10-19T11:55:00.003-02:00

O Nobel de Literatura José Saramago esteve domingo (18/10) em Penafiel, em Portugal, durante o festival literário Escritaria 2009, onde foi distribuído o prêmio que leva seu nome e lançado seu novo livro, "Caim", que sai no Brasil pela Cia das Letras.

Saramago falou sobre seu livro para uma platéia de 800 pessoas. escrevê-lo, definiu, foi um "exercício de liberdade".

"Não é que este livro seja mal comportado, mas é, sem dúvida, uma insurreição, um apelo a que todos se animem a procurar ver o que está do outro lado das coisas", disse, segundo notícia da agência de notícias Lusa.

O livro conta, em tom irônico, a história bíblica de Caim, o filho primogênito de Adão e Eva que matou Abel, seu irmão mais novo, num acesso de ciúmes, após verificar que Deus mostrara preferência por este. "Nada disto existiu, está claro, são mitos inventados pelos homens, tal como Deus é uma criação dos homens. Eu limito-me a levantar as pedras e a mostrar esta realidade escondida atrás delas", afirmou o escritor.

Leia a nótícia completa:

a volta

2009-10-13T10:15:00.002-03:00

Saio bem cedo para o trabalho, na terça-feira pós-feriado da Cidinha, e cruzo no metrô com quem aproveitou os três dias de ócio até o último minuto. Ao contrário de feriados anteriores, ninguém volta com o rosto rosado. Sem sol (apenas alguns raios fugazes conseguiram furar a camada de ozônio e a placa compacta de nuvens escuras)os paulistanos regressaram tão pálidos como eram quando partiram. Sem o sol, que é o que se persegue quando se busca refúgio fora da cidade, o máximo que se encontra são casas e apartamentos abarrotados de gente, uma espécie de embaixada de Honduras, repleta de bigodudos que não nos deixam dormir em paz. E tome jogo de baralho, e tome domingão-do-faustão e tome datena. E tome futebol, jogo do Palmeiras, da Argentina, do Corinthians, com aqueles comentaristas sorridentes. Longe das casas e dos apartamentos sitiados, só mesmo passeios no calçadão da praia e na praça da cidadezinha, onde os bancos estão molhados e a grama crescida. As horas passam lentas e se contam os minutos para o regresso.

suco de gadu

2009-10-09T13:28:00.005-03:00

Ouvi pela primeira vez essa moça com jeitinho sapeca, sotaque forte carioca, na Rádio Eldorado. Ela cantava uma música de Chico Buarque, "A História de Lilly Brown", cuja letra nunca tinha prestado muita atenção, mas que decidi procurar. O mais difícil foi guardar o nome dela. Acabei reencontrando-a na internet quase que por acaso. A partir daí, achei seu disco e não canso de tocar.

Nessa entrevista saborosa, ela conta que sua primeira música foi composta quando ela tinha 10 anos ("Shimbalaiê", que está aí em baixo). Ao ouvi-la ao violão, com as duas pernas magrelas cruzadas sobre o banco, percebe-se muitas referências: Marisa Monte, Djavan, Chico Buarque, Milton Nascimento. É como se todos fossem batidos no liquidificador e dessa mistura saísse um suco de Maria Gadu - doce mas não melado, refrescante, saboroso, revigorante. Para mim é a melhor revelação da MPB dos últimos anos, sem marketing, sem jabaculê. E no youtube, está ao alcance de todos.

Herta Müller vence o Nobel de Literatura

2009-10-08T09:53:00.004-03:00

o site da revista Época acaba de divulgar a escolha da alemão Herta Müller para o prêmio Nobel de Literatura:

[A Academia Sueca premiou nesta quinta-feira (8) a alemã Herta Muller com o Nobel de Literatura por conta de seus inúmeros trabalhos que retratam a vida sob a ditadura socialista de Nicolau Ceausescu na Romênia. Segundo o comunicado oficial da academia, Herta, “com a concentração da poesia e a franqueza da prosa, retrata a paisagem dos despossuídos”.

Herta Muller nasceu em 17 de agosto de 1953 em Nitzkydorf, uma pequena cidade na Romênia de maioria alemã, comunidade da qual seus pais faziam parte. De acordo com a biografia de Herta no site oficial do Prêmio Nobel, seu pai foi, durante a Segunda Guerra Mundial, membro das Waffen SS, o braço armado do Partido Nazista, responsável por algumas das maiores atrocidades da guerra. Com a derrota da Alemanha, muitos romenos de ascendência alemã foram deportados para campos de trabalhos forçados na União Soviética, como a mãe de Herta, que passou cinco anos no que é hoje em dia a Ucrânia.

Em seu livro mais recente, Atemschaukel, de 2009, Herta retrata justamente o exílio desses romenos na URSS. A experiência tratada em suas obras anteriores – com a mesma temática da vida sob uma ditadura socialista – é mais recente.

A única obra de Herta Muller em português foi publicada pela Editora Globo (a mesma que publica ÉPOCA) em 2004. É o livro O Compromisso, tradução de Heute wär ich mir lieber nicht begegnet (1997), feita pela escritora Lya Luft.]

Leia a notícia completa

Conto inédito de Roberto Bolaño na Internet

2009-10-05T12:30:00.004-03:00

Bolaño: a bela desordem na mesa de trabalho.

A bela revista digital "60watts" publica um conto inédito do escritor chileno Roberto Bolaño, morto em 2003 aos 50 anos. "El Contorno del Ojo" foi enviado nos anos 1980 para um concurso literário na Espanha, mas permanecia inédito até agora. O site do jornal português "Jornal de Notícias" revela que o texto é a história de um oficial do exército chinês e poeta em convalescença numa aldeia, que regista as suas inquietações num diário. Bolaño obteve o terceiro lugar do I Prémio Alfambra de Cuentos, organizado pela Câmara Municipal de Valência em 1983.

Diz o jornal que foi nesse concurso que o chileno conheceu o escritor argentino Antonio di Benedetto (1922-1986), que ficou em segundo lugar e com quem iniciou uma relação de amizade por correspondência. Partindo da história real do jovem escritor que merece uma menção honrosa num prémio literário e descobre que entre os vencedores está um autor que admira, Bolaño escreveu depois outro conto, "Sensini", que faz parte do livro "Llamadas Telefónicas".

Em "Sensini", o personagem homônimo que representa Di Benedetto considera de "primeira ordem" o conto do seu novo amigo e insta-o a não abandonar os concursos literários. O jornal português comenta: "Hoje, não há dúvidas de que Bolaño persistiu, mas quando Di Benedetto morreu, em 1986, o chileno era ainda um desconhecido, sem imaginar a universalidade que recentemente a sua obra alcançou, ou que seria considerado, ainda que após a morte, o escritor que renovou a literatura latino-americana".

Leia o conto

[mercedes]

2009-10-04T10:12:00.003-03:00

A nova geração talvez não conheça a argentina Mercedes Sosa, cuja morte foi anunciada hoje (4/10). Mas para minha geração ela foi uma voz forte num período difícil que enfrentavámos não apenas no Brasil como em quase toda a América Latina. Eram os anos de chumbo que nos mergulharam num pesadelo tenebroso.

Descobri Mercedes Sosa e a chilena Violeta Parra em 1979, junto com o também chileno Victor Jara, assassinado pela ditadura de Pinochet. Nos anos 80, Milton Nascimento gravou algumas músicas de Violeta Parra e fez dueto com Mercedes em "Volver a los 17", uma letra belissima de Violeta sobre o envelhecimento, comparando-o aos seus reflexos inexoráveis na natureza, como o musgo que cobre lentamente a pedra.

Nesse víeo do Youtube, Mercedes canta uma música que também fala em envelhecimento, com a bela letra do cubano Pablo Milanes, que também fez parcerias com Chico Buarque, depois que o ar daqueles anos de chumbo foram se tornando mais respiráveis. No Brasil essa música foi gravada por Simone.

[de volta para o futuro]

2009-10-03T20:17:00.006-03:00

Foto de Ricardo Stucker

[Do blog do Luiz Nassif ]

"De volta da caminhada, encontro na calçada o grande Evaldo Dantas, dos grandes jornalistas da história, um pouco avançado em anos. Ele me vê, abre um sorriso e diz: “Mas o que está acontecendo? O Brasil está explodindo no mundo”.

Respondo que não acreditava que fosse viver para testemunhar o que virá por aí.

Ele sorri, com a sabedoria dos muito velhos: “Eu não vou viver para assistir. Mas sei que acontecerá”.

Trabalhei com Evaldo Dantas no começo de minha carreira e tenho a sorte de encontrá-lo com alguma frequência na casa de amigos comuns. Amigo de dom Paulo Evaristo Arns, é autor de grandes feitos, como a histórica entrevista com Klaus Barbie, que encontrou escondido na Bolívia, nos anos 60 e rendeu um livro.

Se ele acredita, eu não tenho como duvidar.

uma promessa de vida

2009-09-28T18:09:00.002-03:00

Meu LP Elis& Tom, lançado em 1974, chia mais que uma cafeteira italiana e a agulha dá saltos dignos de Baryshnikov. Segundo uma pesquisa feita nos Estados Unidos, décadas atrás, "Águas de Março" foi considerada uma das 10 melhores músicas de todos os tempos. E essa versão, interpretada pelos dois (durante as gravações, no estúdio americano)foi a que acabou imortalizada. Os dois cantam com uma alegria irresponsável de criança. No finalzinho, Elis aparece com um cigarro entre os dedos, que deve ter filado de alguém no estúdio, e a fumaça dança entre os dois.

Tom, que sempre teve excelentes letristas como parceiros, como Vinicius, aqui mostra que também sabia trabalhar com as palavras. Lembrei da música hoje, durante uma chuva forte que caiu em São Paulo, com as águas de setembro abrindo a primavera, que costuma ser a estação de nossas flores aquáticas. Ah, hoje já tenho o CD que não tem os inconvenientes do LP, mas cujo som não se compara ao original, dizem os especialistas. Eu não entendo dessas questões técnicas, mas as vezes eu coloco o disco velho, para tentar voltar no tempo, mesmo com os chiados e os pulos da agulha.

Joana francesa

2009-09-28T09:48:00.006-03:00

Nara Leão canta ao violão a música tema de Joana Francesa, composta por Chico Buarque para o belo filme de Cacá Diegues, com Jeanne Moreau, que foi homenageada pelo Festival do Rio.

Esse é meu primeiro post com conteúdo do youtube. Sempre que encontrar algo legal quero postar aqui, também no contexto de uma viagem musical e afetiva. Tirando as bobagens de sempre, o youtube tem um acervo com imagens e músicas preciosas, como essa apresentação de Nara.

Gosto dos versos em português misturados aos versos em francês. Um verso começa em português e termina em francês e vice-versa. Ou mesmo a brincadeira com o som das palavras nas duas línguas: accord e acorda, o mar maré bateau que lembra "o mar me arrebatou", dependendo do sotaque de quem canta. Coisas de Chico Buarque.

[entender a natureza humana]

2009-09-27T20:40:00.009-03:00

"Na minha vida, todos os filmes, mesmo os que não foram bem-sucedidos, construíram quem eu sou, não só a atriz, mas principalmente a mulher. Minha vida toda é dedicada à tentativa de descobrir a natureza humana. Temos uma vida que nos é dada e precisamos fazer alguma coisa com ela. Não só ganhar dinheiro, casar, ter filhos, ficar velhos e morrer sem entender porque estamos neste mundo. Temos que buscar respostas. E eu sempre tive uma enorme curiosidade em relação à vida. Tenho certeza que morrerei sem ter entendido a natureza humana, mas não vou deixar de tentar."

Jeanne Moreau esteve no fim de semana no Rio, convidada do festival de cinema que agita a cidade, e concedeu várias entrevistas. Tirei a declaração de uma entrevista que ela concedeu à Folha de S. Paulo na sexta-feira. No texto, o repórter praticamente se desculpou ao afirmar que conseguiu ficar apenas 40 minutos com a atriz, devido a sua agenda apertada. Mesmo assim, a rápida entrevista traz reflexões importantes de uma atriz madura que, aos 81 anos, ainda nos faz lembrar de filmes inesquecíveis, como "Jules e Jim", de François Truffaut, e "Joana Francesa", de Cacá Diegues, que ela filmou no Brasil, com trilha sonora de Chico Buarque.

"Orson [Welles] me dizia que ser ator é como ter nascido em um trem que ficará rodando por décadas sem parar. E você precisa ter todo o necessário em uma mala. Guarde nessa mala sua história, ideias, emoções. Não deixe nada para trás. E você a usa quando o personagem pede.
Quando tenho que retratar um ser humano nascido da imaginação, estou a serviço não só do diretor mas dessa pessoa à qual entreguei minha carne, meu rosto, minha voz. Me entrego completamente para criar algo novo, que tem tudo de mim, mas que não se parece comigo.
E, quando acabo um filme, me separo totalmente do personagem. Algumas vezes nem vejo os filmes prontos. Porque já vi o filme de perto demais."

quando o homem acabar, o gato vai voar

2009-09-17T12:04:00.011-03:00

Enferrujada, a Torre Eiffel vai tombar depois que os homens que cuidam de sua manutenção tiverem virado pó.

Não, esse não é o título de um texto de cordel. É uma história de ficção científica contada por diversos especialistas que tentam provar que de ficção ela não tem nada. O que aconteceria com a humanidade se um dia a raça humana se extinguísse? O History Channel reuniu especialistas de diversas áreas da ciência e propôs essa questão. Na semana passada assisti ao primeiro documentário da série, que continuará nas próximas semanas (hoje, 17/9, às 22 horas, será transmitido o segundo filme). Fiquei muito impressionado com os relatos dos cientistas e a incrível simulação gráfica de como ficaria o mundo com a hipotética extinção da humanidade. O que aconteceria com os prédios, as grandes obras de engenharia, os livros, os filmes, as máquinas, a natureza, os animais? As hipóteses levantadas pelos estudiosos são fascinantes e levam a uma resposta praticamente unânime: a Terra, sem o homem, será um planeta muito melhor: os peixes e as baleias voltarão a povoar os oceanos, os rios se libertarão das tubulações em que estão aprisionados sob as cidades, as florestas se recomporão e... os gatos vão voar!!

A explicação para uma possível mutação genética nos gatos é muito interessante: Com o fim do homem, os edifícios virarão esqueletos e servirão de moradia para os gatos que voltarão a caçar ratos e outros pequenos roedores, mas acabarão não retornando a parte baixa das edificações, pois correriam perigo de vida ao serem caçados pelos cães, que se lembrarão que um dia foram lobos. Por isso os gatos pularão de prédio em prédio e acabarão desenvolvendo alguma espécie de elasticidade no corpo que permitiria que planassem, como pequenas asas-delta peludas. Claro que meu gato não conseguiria, pois com o tamanho de sua barriga, se esborracharia imediatamente e desmoralizaria os cientistas.

A grande questão em discussão é que, com exceção das pirâmidades, talvez não sobre nada que comprove nesse futuro imaginado que um dia o homem pisou na terra. Os livros, as obras de arte, as invenções, as máquinas, vão se decompor depois de centenas e até milhares de anos. Recomendo o programa com um entusiasmo de criança.

O site da Net traz a seguinte sinopse do programa de hoje:

"Neste episódio, estudaremos o que ocorreria com os corpos que a humanidade deixaria para trás. A maioria está embalsamada e enterrada, mas outros estão mumificados e congelados criogenicamente. As pirâmides talvez existam para sempre. As cidades vão desaparecer. Nossas maiores obras primas vão desmoronar e desaparecer. E nossas garrafas de plástico formarão enormes ilhas flutuantes vagando pelos oceanos por milênios. O Mundo Sem Ninguém leva em conta a redução total do nosso impacto: o desaparecimento do ser humano. A intrigante noção do futuro pós-humano do nosso planeta (um exercício de imaginação fascinante explorado por cientistas e estudiosos) é exaustivamente explorado nesse especial do The History Channel através de um vívido imaginário e cativante computação gráfica. Viaje com O Mundo Sem Ninguém a lugares ao redor do mundo já enfrentando esse processo. Ficaremos impressionados pelas mudanças ocorridas depois de apenas algumas décadas na fantasmagórica cidade de Chernobyl, abandonada em 1986, e nas cidades costeiras do Maine. Essa produção acelera o relógio através de séculos no futuro para mostrar uma Terra sem os humanos. Especialistas em engenharia, botânica, ecologia, biologia, geologia, climatologia e geologia fornecem respostas a muitas perguntas provocativas. O que aconteceria com a Terra se os humanos desaparecessem? Todas as nossas obras desapareceriam do planeta? Quanto tempo isso levaria? As espécies ameaçadas de extinção prosperarão ou a exterminação continuará pacificamente? Não é o nosso futuro. É o futuro do planeta."

o país mais triste do mundo

2009-09-14T12:40:00.003-03:00

Nossas mães sempre nos disseram que o dinheiro não compra a felicidade, mas nós nunca acreditamos. Talvez a descrença tenha origem ao cair por terra a famosa lenda materna de que a mistura de leite com manga é uma composição química letal, como juntar corintianos e palmeirenses no mesmo estádio de futebol. Mas, no caso do dinheiro, acredito que elas estavam certas.

Eu conheci um povo infeliz, apesar do privilégio de viver num país tecnologicamente avançado, onde a pobreza foi superada há várias gerações. Na verdade, esse povo não chega a ser propriamente um povo, pois é formado por vários tipos étnicos que vivem no mesmo território, mas praticamente não se misturam. Hindús, malaios, chineses, americanos e europeus por algum motivo decidiram viver ou passar alguns anos de suas vidas em Cingapura e lá continuam apesar de serem observados permanentemente por câmeras de segurança e se sentirem sempre culpados de estarem fazendo algo errado. Entrou num banheiro público e não deu descarga? Jogou a bituca do cigarro na rua? Se for flagrado, pode ser processado e multado. Quer mascar chiclete?, pegue seu passaporte e vá para outro país.

Lembrei de Cingapura, um antigo porto de piratas, nos últimos dias ao observar que alguns bares de São Paulo (na verdade betequins) colocaram na calçada cinzeiros improvisados (caixas de madeira ou latas) para que seus frequentadores, que não podem mais fumar no recinto fechado, possam jogar as pontas de cigarro quando saem para fumar na rua. Estive em Cingapura uma vez, a trabalho, e confirmei muitas das histórias que eram contadas em tom folclórico. Nesse país, obcecado pela higiene e limpeza, fiscais e câmeras vigiam os cidadadãos e os turistas o tempo todo. Nas ruas, junto às floreiras, cinzeiros gigantescos foram colocados para que os cidadãos apaguem seus cigarros. Os radares que flagram os motoristas cometendo alguma infração de trânsito, já emitem as multas que caem direto na conta bancária do cidadão. Em caso de infrações mais graves, açoite com uma vara.

Cingapura é um dos tigres asiáticos e cresceu nas últimas décadas com sua eficiência e alta tecnologia. Atraiu uma multidão de imigrantes que concordou em abrir mão de sua individualidade e privacidade para ganhar dinheiro. Conversei com uma italiana, gerente de um grande hotel, e ela me disse que não via a hora de voltar à confusa e maluca Itália. Só estava ali por dinheiro, mas não era feliz. Não tinha amigos. As pessoas só conviviam no ambiente de trabalho.

Quando estive em Cingapura, na inauguração de um vôo que tinha como destino final a África do Sul (nas vésperas da eleição de Nelson Mandela), um adolescente inglês (ou americano, não me lembro direito) estava preso e seria açoitado por ter pichado alguns automóveis estacionados numa rua. Seus pais, que não viviam no país, pediam clemência à Corte. O prefeito de Washington, por sua vez, bateu palmas e disse que a medida seria extremamente didática em sua cidade, vítima dos vândalos do spray. Cheguei a enviar algumas reportagens de lá sobre o assunto.

Foi o país mais limpo e organizado que eu já conheci, mas foi onde me senti mais inseguro. Toda a beleza à minha volta era artificial, construída com ajuda de alta tecnologia. Depois de conversar com a gerente do hotel, passei a prestar mais atenção às pessoas que encontrava na rua e pude perceber que elas eram realmente tristes, não sorriam nunca.

Hoje Cingapura voltou ao noticiário porque começa a sair lentamente da crise financeira internacional que golpeou fortemente os tigres asiáticos. Triste tigre que ainda está sem forças para rugir. E sorrir.

Salve Salve

2009-09-07T21:15:00.005-03:00

Quando ele tiver carteira de motorista, abastecerá com gasolina do pré-sal (foto do Blog do Planalto)

Numa postura patriótica, o sol bateu continência hoje no feriado de 7 setembro. Acho que pela primeira vez em mais de 30 anos liguei a televisão para ver o desfile em Brasília. Gostei da cavalaria, dos Dragões da Independência, mas me assustei com uma espécie de divisão equestre da tropa de choque da PM. Todos de negro, pareciam sósias de Darth Veid montados a cavalo.

O desfile acabou de uma forma estranha. O comandante, num tanque de gerra conversível, parou diante da tribuna e falou algo, gesticulando, sem microfone. Lula e Sarkozy balançaram a cabeça em sinal afirmativo, como quem diz, "não entendi nada, mas é melhor não provocar um cara enfezado dentro de um tanque de guerra."

Nos céus, a esquadrilha da fumaça francesa e a brasileira fizeram uma longa demonstração soltando baforadas no ar. Em São Paulo, como se sabe, aviões fumantes são proibidos por lei.

quintais de uma grande família

2009-09-06T15:41:00.003-03:00

Foto de uma cerca mineira, feita por Lena

De Lena, no blog de Luis Nassif:

De mandacaru à taquara rachada, elas faziam divisas apenas pra constar que estavam ali - davam continuidade aos quintais tornando toda a vizinhança numa grande família.

Quintais que uniam Silvas , Souzas, Ferreiras, Teixeiras, Nogueiras e quem mais adviesse ali.

E a gente… meninos, de todas as cores e todas encardidas e pernas marcadas de cicatrizes, esfoliações que se curavam sozinhas ou a base de mertiolate, saltávamos por entre árvores, fumávamos cigarrinho de talo de chuchu, porque chuchu e pé couve não faltavam em quintal nenhum e ainda fazíamos das folhas das bananeiras gangorras que se projetavam gingantemente ribanceira a baixo

Lembro-me o dia que nessa brincadeira, minha irmã foi sapecada por uma taturana cachorrinha, gritou horas e horas até ser benzida pelo vizinho curandeiro, que alisou uma pedra em cruz com leite acompanhada de rezas, muita reza.

Leia o texto completo

O domingo está terminando

2009-08-30T18:33:00.002-03:00

18h00. Palmeiras e São Paulo empatam sem gols, Belchior continua desaparecido, mas alguém disse que ele agora mora em uma cabana no Uruguai. Mas desde quando o Uruguai teve cabanas? Quem é Belchior, pergunta um menino fadado a ser como seus pais daqui a alguns anos, um simples rapaz latino-americano. Onde é o Uruguai?, retruca outro que só conhece a Disney de país estrangeiro, onde se fala português fluentemente. Na TV a cabo, um casal de cantores, com uma filha linda de poucos meses no colo, canta uma música de Roberto Carlos em hebraico, dizem que é tema de uma novela da Globo. Rubens Barichello não ganhou a corrida, mas também não saiu nenhuma mola de seu carro e o GP terminou sem muitas emoções. Na calçada de minha rua, um grupo de mulheres conversa e uma delas aproveita para pintar as unhas dos pés da colega. No lado oposto, onde há um bar, um grupo toca violão e canta com voz embriagada na calçada. O chão está coberto por tampinhas de garrafa de cerveja e, na rua, muitas afundaram no asfalto como restos de estrelas salpicando nosso chão. A temperatura está morna, como o resto da cerveja nos copos dos cantores. Dentro do bar, o dono, um português de 70 anos, completamente sem sotaque, conversa com os frequentadores mais assíduos, que já têm o direito de abrir a geladeira e pegar a própria cerveja. Há dois meses, um maluco entrou no bar e o atacou com um machado, sem nenhum motivo. Apesar da idade, o comerciante conseguiu se desvencilhar e saiu apenas com alguns cortes rasos na cabeça. O homem foi preso mas já está solto. Todos os moradores da rua foram ao bar, até mesmo aqueles que nunca bebem, para saber se ele estava bem. Eu também ouvi a história de sua própria boca e fiz inúmeras perguntas. Ele sempre deixa eu levar a cerveja, com a promessa de devolver a garrafa depois. E eu devolvo. O domingo caminha para um fim melancólico, como de praxe. Li só um pedaço do jornal, mas não tenho a mínima vontade de ler o resto. Já está velho. A gata está dormindo e o gato desaparecido pelos telhados. Daqui a pouco ele volta faminto e com cara de assustado. Para ele nada muda na rotina domingueira. Amanhã começa tudo de novo.

Quilombolas em Osasco

2009-08-29T17:47:00.001-03:00

Osasco, na Grande São Paulo, recebe a exposição fotográfica Quilombolas - Tradições e Cultura da Resistência, que já circulou por 14 cidades brasileiras e cinco da América Latina. Nesta versão, estão programadas 13 exposições no estado de São Paulo. O material faz parte de um livro. A exposição contém 33 fotografias em preto-e-branco.

Também serão realizadas atividades paralelas com a apresentação de grupos de Capoeira, Jongo e Maracatu. A mostra abre neste sábado (29/8) e a visitação vai até 2 de outubro. As atividades são gratuitas. Marcos Bogato participa da organização do evento.

Local:
Centro Municipal de Formação Continuada dos Profissionais de Educação
Avenida Marechal Rondon, 263 - Centro
(11) 3682-1246

neblina parnasiana

2009-08-28T09:30:00.006-03:00

São Paulo em dia de Rimini, sem a praia fria e sem Fellini.

São Paulo amanheceu nesta sexta-feira como o set de Amarcord, de Fellini, coberta por uma neblina pesada que permitia a visão de apenas alguns palmos à frente do nariz. Ao abrir as cortinas do quarto, às 6 horas da manhã, vi apenas alguns galhos das árvores do jardim furando uma nuvem densa de algodão doce. Segui os antigos conselhos de minha mãe e não me agasalhei muito. Apesar do frio curitibano, sabia que em menos de uma hora o sol surgiria forte e dissiparia o nevoeiro. Quando liguei o computador, vi a notícia de que os aviões estavam colados nas pistas dos aeroportos paulistas. Os pilotos, seguindo orientação das torres de controle, esperavam a ordem para decolar. Mas, mesmo sem essas ordens, bastava telefonar para suas mães para saber que o sol logo derreteria a serração. Na minha infância, neblina era serração e gripe era resfriado. Nos anos 60, quando eu ia para a escola chutando pedras com meu Vulcabrás de bico desbotado, o caminho era todo fechado pela neblina matinal. No intervalo do recreio, quando sol já estava forte, surgia uma bola e durante uns 30 minutos nos aquecíamos com um jogo rápido e às vezes violento no páteo. Ao som da campainha, voltávamos para a sala de aula, suados e eventualmente sangrando. Mas não era nada que motivasse preocupações maiores.

Na verdade, olhando para trás e forçando um pouco a memória, éramos quase invisiveis para os professores. Lembro do professor de português, no terceiro ano do ginásio, que lia poemas de Raimundo Corrêa, enquanto dava baforadas num cigarro espetado numa piteira preta. Não lembro se ele jogava as guimbas no chão ou se apagava o cigarro num cinzeiro. Pobre professor, hoje teria seu diploma cassado e não poderia mais lecionar em São Paulo. Perseguido só por ser parnasiano.

o que é um jardim?

2009-08-19T11:19:00.003-03:00

"O que é um jardim para um beija-flor no seu ninho?", pergunta Ricardo Blauth, autor da foto.

"Será um jardim só aquilo que descreve o dicionário?", indaga o artista plástico Ricardo Blauth, um de nossos seguidores, no blog Os Jardins da Garopaba. E ele questiona novamente: "Não será a areia da praia o jardim do mar?"

Eu tento, pacientemente, reconstruir os jardins da minha infância e atrair os pássaros que os frequentavam. Colho sementes nas ruas e lascas de galhos que coloco na água a espera que criem raízes. Lhes dou um novo endereço e uma nova oportunidade de vida, como se participassem de um programa de proteção à testemunhas e precisassem de abrigo depois de cumprirem uma missão importante. Pelo menos uma dessas plantas, que hoje oferece lindas flores roxas, já não existe mais no endereço original de onde foi capturada. Cedeu o lugar para um muro. Uma muda de bananeira, que ganhei de um amigo, se proliferou de tal forma que tive de conter seus avanços para que não ocupasse o lugar de uma ameixeira que surrupiei com menos de um palmo de altura de uma calçada do bairro e que hoje já está com quase um metro.

o valor de um poema

2009-08-17T09:16:00.003-03:00

“A rigor, o valor de um poema define-se pela sua linguagem. Como há 5 mil anos foram feitos milhões de poemas e o poeta vai repetir aqueles mesmos temas, penso que somente a linguagem pode ser o diferencial na forma de colocar estes temas. Mas não é só isso: é preciso que a linguagem se transforme no fenômeno poético! O que é isto? Esta é uma questão que gostaria mesmo de polemizar, por isso algumas frases provocativas. Ser poeta é visualizar outro estado de ser. Vejo a poesia como um ser vivo e sagrado em seu desdobramento mítico e inviolável. O conteúdo de um poema só é bom quando instala o estranhamento, o mistério, a indagação. Só é bom quando se afasta do transitório, da banalidade, da babaquice, em direção ao eterno. A arte é ainda uma catarse. Exige nosso sangue. A poesia circula nas veias do poeta, na angústia de ser poeta. O verdadeiro poeta transcende os limites da percepção rotineira. A verdadeira poesia rompe o tecido conceitual da realidade, cria uma nova tessitura poética, mais real, irreal, surreal em sua essência (....) O lugar do poema é no limiar da metáfora, embora a poesia moderna privilegie a metonímia, é a metáfora que dá emoção à poesia. Mas emoção, como dizia Ferreira Gullar, não é emocionalismo barato. O bom poema necessita de contida elaboração, mas a técnica por si só pode tornar-se inútil e estéril se não veicular a poesia (....) Tenho lido muitos poemas em meus 65 anos, no entanto, parece que quase todos dizem la stessa cosa. O mais patético, hoje, são aqueles que fazem ‘experiências’ com a palavra sem nada a ver com a poesia”.

Osmar Pisani

(1936-2007)

“Vim te buscar, meu amor! Vamos embora”

2009-08-11T13:08:00.007-03:00

A dupla Bonnie & Clyde foi vista em Itapevi.

A frase, completada por um beijo, não foi dita por Humphrey Bogart a Ingrid Bergman, no filme Casablanca, numa tentativa vã de impedi-la de embarcar naquele teco-teco com um cara muito esquisito chamado Victor Laszlo. Ele não disse essas palavras mágicas e ela, mesmo querendo ficar, partiu com o esquisitão. E o velho Bogart, que dizia estar sempre três doses acima da humanidade, se contentou em voltar para seu bar na companhia do chefe de polícia, dizendo que ali nascia uma grande amizade.

O verdadeiro autor da frase foi o namorado de Paula Vezicato, uma morena bonita, de olhos grandes e vivos, por quem é fácil se apaixonar. Ele abriu a porta de sua cela e ela saiu. Mas não era uma prisão metafórica. Era uma cela da cadeia de Itapevi (SP). Os dois se abraçaram e ele disse a frase de galã. Cinco minutos antes, numa ação também cinematográfica, ele havia invadido a delegacia, armado, e rendido os poucos policiais presentes. Se ele não fosse bandido, seria herói. Bruce Willis. Num gesto ainda mais generoso, abriu todas as celas e libertou outros 17 presos. Schwarzenegger. Tudo foi rápido e sem violência. Não houve troca de tiros. Mesmo fulminante, o amor só atingiu o casal-bandido.

A polícia chegou atrasada, mas conseguiu momentos depois prender oito dos fugitivos e localizar o carro usado na fuga. Mas nem sinal da moça. Ela já estava em local seguro. Os moradores da cidade, um dos pequenos municípios da Grande São Paulo que se transformaram em cidades-dormitórios, deram entrevistas aos jornais populares e se disseram preocupados com a falta de segurança. Preocupação desnecessária porque o bandido apaixonado, como foi batizado pelos jornais, já realizou sua proeza e não voltará mais a atacar. A não ser que sua amada seja novamente presa. Mas, certamente, o casal vai ser mais cuidadoso daqui por diante e ela não se deixará mais ser abordada em um carro roubado, com a bolsa cheia de pedras de crack .

Maui e Ilana

2009-08-05T10:07:00.004-03:00

Maui é a da direita, sem óculos.

Eu acredito no Deus dos gatos. Quando tudo parece perdido para eles, eis que ocorre um milagre. A vida desses bichos está repleta de pequenos milagres. Às vezes eles ocorrem à luz do dia, à beira de uma estrada de Petrolina, por onde passam automóveis e caminhões, romeiros arrastando cruz, homens que venderam a alma ao diabo numa encruzilhada deserta. Os locais perigosos e ermos e os mais mal frequentados são sempre os mais propícios para as aparições divinas. Falo do Deus dos gatos, evidentemente. Maui é testemunha de um milagre. Se não o carro no qual viajava sua salvadora não quebraria a poucos metros de onde ela estava.

Hoje, ela dorme numa cama quente e não precisa perambular mais pelas ruas cobertas de pó, onde os poucos restos de comida encontrados são disputados por crianças esfarrapadas e sem nenhum Deus que cuide delas. A dona de Maui não sabe que não existe o acaso na vida de humanos e felinos, que eram deuses em outras eras e se comportavam como tais. Ela também não sabe que, a partir de agora, sua vida ganhará outro rumo. Com um desses pequenos e antigos deuses andando sem cerimônias por seu apartamento, ela será testemunha de pequenas transformações à sua volta: estará mais atenta a quem precisa de sua proteção, receberá cargas de energia nos momentos em que estiver triste e desanimada; dará muitas risadas com algumas perantices de sua mascote; terá alguém com quem conversar e trocar confidências; ganhará uma fonte nova de inspiração para seus escritos e uma ouvinte atenta para suas histórias. E essas histórias certamente se enriquecerão com a formação de uma nova dupla literária. A mais jovem toma leite e a mais experiente talvez já tenha descoberto que existem bebidas melhores que coca-cola.

Yes, we can... eat rucula

2009-08-04T11:18:00.003-03:00

Fiquei sabendo hoje pelo blog Literatura Cotidiana, onde escreve o Marco Bogato, que o Obama quase perdeu a eleição porque come rúcula. Fui pego de surpresa e pesquisei na internet algumas referências sobre o assunto. Durante a campanha Obama comentou, num estado produtor de milho, que o preço da rúcula estava os olhos da cara (the eyes on the face). Bastou para que os mais conservadores americanos o chamassem de elitista. Um político ligado a Bush pai disse que precisou procurar o que era rúcula no dicionário. Me espanta que ele soubesse a utilidade de um dicionário, além de substituir pés quebrados de camas ou servir de suporte para o monitor de computadores.

Nos EUA, candidato que honra o nome e as calças tem de comer aqueles horrorosos e gordurentos churrascos de hamburguer, regados de cerveja aguada, quase choca. É como nossos candidatos que só mostram a força de seu caráter quando sentam num aprazível botequim e degustam uma saudável buchada de bode, com o suor escorrendo em bicas pela fronte.

Pobre Obama, homem elegante, casado com uma bela mulher (as americanas invejam seus braços longos e firmes) e pai de duas lindas filhas, que arrumam sozinhas a cama e ajudam a lavar os pratos depois do jantar. Fico imaginando o cardápio da família, que não deve ser divulgado para não assustar ainda mais os eleitores conservadores.

No Brasil, a rúcula é bem popular e pode ser encontrada em duas versões: a hidropônica (cultivada em água com nutrientes) e a tradicional, que cria raízes na terra. Eu prefiro a que brota da terra, cujo gosto é um pouco mais amargo, mas mais saboroso, principalmente com tomates, regada a azeite e limão.

[primeiro, matam nossos girassóis...]

2009-08-02T12:44:00.011-03:00

Apenas um campo de combustível?

[o progresso, decididamente, parece ser inimigo da beleza e da poesia. Brecht alertava que, enquanto dormimos, inimigos invisíveis se aproximam e pisam nas flores de nosso jardim e avançam gradativamente em suas crueldades. Na cidade de Novo dos Parecis (MT), máquinas gigantescas estão pisando e esmagando um campo amarelo de girassóis para transformar essas flores imortalizadas por Van Gogh em óleo comestível e biodiesel.

Li a notícia no jornal Valor Econômico de quinta-feira (30/7). E, ilustrando o texto, uma foto do campo, com as flores do sol espetadas na ponta de caules firmes com seu gigantesco olho amarelo observando o fotógrafo, mas ainda não cientes do perigo que correm. Na visão moderna do pintor holandês, o quadro poderia estar representado por embalagens de óleo ou por caminhões se movimentando nas estradas, movidos pelo combustível ecológico. Lembrei dos bebês focas do Canadá, sacrificados por serem belos e frágeis.

Quando os artistas semeiam o campo, os investidores chegam com suas máquinas; quando as flores desabrocham, são ceifadas e esmagadas. Por que o belo tem que ser sacrificado? Por que a beleza tem que ser fugaz? Deixem as flores morrerem de velhice, deixem-nas perderem as pétalas, uma a uma, e cumprirem seu ciclo. Façam combustível da mamona, da soja e de outras plantas que nunca abriram olhos tão grandes e deslumbrados para o mundo. E nunca inspiraram poetas e artistas. Poupem essas fontes de beleza e deixem que sejam lembradas pela maciez de suas pétalas, pelo design de suas formas e por suas cores quentes. Deixem que elas alegrem os campos e nos façam esquecer da aridez das cidades. Deixem que elas simplemente existam com a única finalidade de nos encantarem.]

[um ônibus sai do alabama e passa por goiás]

2009-07-30T11:43:00.008-03:00

Em 1955, Rosa Parks estava nesse ônibus, que circulou na quarta-feira em Rio Verde, Goiás.

[depois do protesto dos executivos em São Paulo que ergueram barricadas nas ruas com suas pastas 007 e notebooks com conexão wireless, contra a proibição de ônibus fretados em alguns bairros da cidade, foi a vez de uma voz solitária, de uma mulher persistente de Rio Verde (GO) fazer valer seus direitos, lembrando a resistência pacífica de Gandhi. Mesmo longe do congestionado trânsito paulistano, por coincidência o motivo do protesto da aposentada Luzia Jesus de Oliveira, de 60 anos, foi também o transporte coletivo.

Ela entrou no ônibus e exigiu não pagar a passagem por ter 60 anos e direito a receber esse benefício legal. O motorista não concordou e pediu que ela descesse. Suponho que educadamente. Ela bateu o pé: não. O motorista também foi cascudo: então ele não sairia do lugar pois recebera ordens da empresa de não permitir a carteirada de idosos. Ela não arredou pé. Os demais passageiros, já atrasados em seus compromissos, saíram do ônibus. Ela ficou sozinha em seu assento, o motorista no dele. Creio que houve um silêncio abissal entre ambos, até a chegada dos jornalistas (diplomados e não diplomados), com sua parafernália de câmeras, microfones, rotativas, estilingues (para autodefesa, claro) e bolas de gude. Se fosse no boxe seria uma luta fadada a terminar em empate técnico; se fosse no xadrez, a partida teria que ser interrompida e reiniciada no dia seguinte. Mas o palco era uma cidade brasileira e o motorista sacou sua última carta, digna de países localizados abaixo da linha do Equador: "vou chamar a polícia".

Dona Luzia não se intimidou, como não se intimidaram os engravatados e as mulheres de terninho de São Paulo, equilibradas em saltos que só perdiam em altura para o Edifício Itália. Pois chame, que eu não sou estudante da USP (na verdade quem usou esse argumento irrefutável foram os manifestantes paulistanos, lembrando sutilmente que a tropa chamada pela reitora baixou o porrete nos alunos da USP em greve). Só faltou o rádio do ônibus tocar o Hino Nacional, pois o que ela falou naquela hora estava carregado de fervor cívico, salve, salve: "Estou aqui para defender minha classe. Não só os idosos de Rio Verde, mas de qualquer lugar do Brasil. Eles têm que aprender a respeitar a terceira idade".

Uma funcionária do serviço de trânsito da cidade, Idelma Lopes da Silva, interveio com a força de seu cargo: "Você leva a moça até o destino dela. Se alguém da empresa questionar, você diz que é ordem da Secretaria Municipal de Transportes". O motorista, imortalizado pelas câmeras de TV no papel de vilão dessa novela rioverdana (até sua mãe o odiou naquele momento), engatou a primeira. O motor do ônibus roncou preguiçosamente, a porta foi fechada e Dona Luzia seguiu sua viagem, gratuita, até seu destino. Ela estava atrasada, mas saiu de alma lavada e engomada com anil. Ela abriu a janela, sorriu e fez um sinal de positivo com o polegar da mão esquerda (será que, além do mais, ela é canhota?) para delírio de fotógrafos e cinegrafistas que colocaram Rio Verde em horário nobre.

Há 54 anos, Rosa Parks, uma costureira negra que se recusou a dar seu lugar a um passageiro branco, num ônibus na cidade de Montgomery, no Alabama, desencadeou um movimento de boicote contra o transporte coletivo da cidade e fortaleceu o movimento dos direitos civis nos Estados Unidos e a luta contra o segregacionismo. Hoje o ônibus no qual Rosa Parks foi barrada pode ser visto em um museu. O ônibus de dona Luzia circula livremente por Rio Verde, levando outras pessoas idosas que, a partir de agora, se sentirão apoiadas para também reivindicar seus direitos.]

[protesto de salto alto]

2009-07-29T12:21:00.004-03:00

[o jornalista e escritor Gay Talese recomenda que os repórteres devem praticar o legswork, ou seja, o trabalho de pernas, andar pelas ruas e ver o mundo com os próprios olhos. Uma canção do Milton Nascimento já dizia sabiamente: "todo artista deve ir aonde o povo está". Quando eu trabalhava em redações, os chefes de reportagem literalmente nos expulsavam e nos mandavam procurar notícias nas ruas.

E saíamos. Às vezes dava tempo até de ir ao cinema ou tomar uma cerveja com o fotógrafo enquanto batíamos perna ou rodávamos sem destino pela cidade no carro de reportagem, como policiais em busca de ação. Nem sempre tínhamos sucesso, mas às vezes conseguíamos chegar na hora certa e no local certo de um acontecimento.

Digo tudo isso por causa de um acontecimento que teve grande destaque nos jornais de hoje de São Paulo, mas que, infelizmente, não teve a abordagem que merecia do ponto de vista jornalístico-literário: a grande manifestação contra a proibição de ônibus fretados em diversos bairros da capital. A cidade parou com os piquetes armados por senhores engravatados e mulheres de terninho e salto alto, os grandes prejudicados pela medida. Não quero falar desse assunto sob o ponto de vista político. Me interessa apenas a forma como foi tratado pelos jornais.

Foi a revolta dos executivos de classe média que, no dia-a-dia, fogem de qualquer envolvimento com polêmicas e não querem saber de confusão. Normalmente ficam à espreita, observando, ou lendo através dos jornais. Que histórias saborosas foram perdidas porque alguns jornalistas não tiveram olhos para ver. Se o trabalhador unido jamais será vencido, como dizia o bordão dos sindicatos nos anos 60 e 70, em plena ditadura, os executivos unidos certamente viram que tem muito a ganhar, além de apenas dar quórum às apresentações de power-point em suas empresas.]

["prepare o campo"]

2009-07-28T12:20:00.004-03:00

[como dizem os animadores ao arranhar o microfone para o início das apresentações: ... scratch... scratch.. um-dois, testando, um-dois...

Estou de volta depois de um período em que estava praticamente sem tempo para postar coisas novas. Foi um período de trabalho pesado que acabou prejudicando o que eu mais gosto de fazer, que é escrever descompromissadamente sobre coisas que eu gosto. Ou pelo prazer de fazer tiro ao alvo com as palavras. Li as manifestações pedindo meu retorno do exílio e fiquei muito contente. Também estava sentindo falta do espaço, da troca de idéias, do aprendizado com os amigos e amigas de outros blogs. Isso me fez lembrar de um livro que virou filme (Shoeless Joe), com Kevin Costner, que foi batizado aqui de "O Campo dos Sonhos". É uma história de realismo fantástico, na qual o personagem principal (Kostner) ouve uma voz surrurrante que parece sair do meio de seu milharal: "prepare o campo que eles virão". E ele não sabe do que se trata e fica confuso. Não vou contar o fim do filme para não perder a graça. Mas eu me senti um pouco o Kevin Costner olhando para o milharal. Vejo que preparei o campo e vocês estão voltando para o jogo. Obrigado pelo carinho.]

["uma coisa interessante"]

2009-07-13T12:37:00.003-03:00

Do jornal português Diário de Notícias, sobre a iraniana Shirin Ebadi, prêmio Nobel da Paz:

["bem, hoje aconteceu uma coisa interessante no trabalho." Foi assim que Shirin Ebadi, a iraniana e única mulher muçulmana detentora do Prémio Nobel da Paz - que lhe foi outorgado em 2003 -, começou a conversa com o marido para lhe contar que, nesse dia, ela tinha lido a sua própria sentença de morte. ]

Leia a notícia na íntegra:

[mapa regional de escritores]

2009-07-13T12:24:00.004-03:00

Deu no jornal A Notícia, de Joiville (SC):

[a partir de agosto, os escritores de Joinville terão mais um canal para buscar novos leitores. O site Joinville Literária vem para desenvolver um inventário da produção literária contemporânea joinvilense, constituindo uma biblioteca digital que permitirá o acesso a textos e informações literárias. A iniciativa do Programa Nacional de Incentivo à Leitura (Proler) da Univille será lançada oficialmente no dia 14, às 19 horas, no Anfiteatro da universidade.O Joinville Literária é um projeto de pesquisa coordenado pela professora Taiza Mara Rauen Moraes. Aprovado em edital interno da Univille no final de 2007, a ideia começou a ser desenvolvida no começo do ano e agora está próxima de ir ao ar. “Hoje, nem está mais tão complicado publicar, mas o problema é fazer circular. O escritor não tem a dimensão de quanto seu livro está sendo lido”, explica Taiza.

Coordenadora do Prêmio Joinville de Expressão Literária, Taiza diz ter observado um crescimento no número de jovens interessados em literatura na cidade, aliados a um bom texto. “O prêmio se solidifica a cada ano com escritas de muita qualidade”, argumenta. ]

Leia a notícia na íntegra:

[emoção consentida]

2009-07-13T10:38:00.008-03:00

[o Eduardo me presenteou no domingo com uma postagem especial no seu Blog Viciado, escolhendo o texto As Palavras Justas, como o melhor da semana passada. Me alegra a homenagem pois escrevi esse post depois de alguns dias de inatividade no blog e queria colocar um texto mais "forte".

Na verdade, eu tenho pensado com frequência na tendência que muitos blogueiros tem em revelar suas entranhas nos textos que publicam. Nada contra. Mas, muitas vezes, esses textos escritos de forma rápida e servidos com o grosso caldo da paixão, viram apenas um desabafo, um pedido de ajuda para um confidente. O blog volta a ser então o velho diário. Nada contra o velho diário, mas a proliferação de blogs permitiu também que surgissem pessoas interessadas em tornar essa exposição assunto público, mas de forma controlada, domada. Já não publicam com tanto ímpeto. Não correm para escrever a primeira palavra que chega à mente. Elas medem mais as palavras. Não porque estejam se policiando, se autocensurando, mas porque querem encontrar a palavra certa para exprimir o que sentem. Sem transbordamentos, sem excessos, sem adjetivação (Drummond aconselhava os jovens escritores a usarem um substantivo quando estavam divididos entre dois adjetivos). E procuram, cada vez mais, trabalhar o sentimento com a palavra escrita. Esse é o trabalho literário. Ele dá certo no livro e dá certo na internet, mesmo que a linguagem seja diferente. Mas não é tão diferente assim.

O trabalho do escritor e o do jornalista seguem a mesma trilha, apesar de os textos jornalísticos atuais estarem muito engessados pelos manuais de redação e também pela pouca cultura literária e jornalística dos próprios jornalistas que hoje estão na ativa. Mesmo assim, os jornalistas são incentivados a condensar seus textos, evitar a repetição de palavras e torná-los mais diretos, sem adjetivação nenhuma. Por isso os textos são mais secos (mas não precisam ser desérticos). Uma grave deformação nos jornais de hoje é a extinção da emoção. Para preservar uma suposta imparcialidade, impede-se que o jornalista coloque o que sente em seus textos e pratique um estilo próprio. Nos Estados Unidos, Gay Talese, Tom Wolf e Norman Mailer subverteram o texto jornalísticos com o chamado new journalism. No Brasil, alguns jornalistas quando tentam fazer o mesmo o fazem de uma forma narcisista. É como se dissessem para o leitor e para seus colegas: "veja como eu sou bom, como escrevo bem". E aí o jornalismo vira apenas um exercício estilístico e continua sem a emoção.]

[as palavras justas]

2009-07-06T12:37:00.005-03:00

[dunga, o treinador da seleção brasileira, não o anão da Branca de Neve, tem uma frase de efeito que serve como chamada aos brios dos jogadores: no futebol só existe o presente, ou seja, o jogo de hoje. Não importam as glórias do passado se não vencermos hoje. E não haverá futuro se também não vencermos hoje. Ele pode estar certo ao pedir resultados imediatos. Até porque é o pescoço dele que está em jogo. Hoje.

Nesse ponto, o jogo de bola se distancia do da vida. Vivemos dos campeonatos passados, principalmente das derrotas, das goleadas, das desclassificações, da morte súbita. Somos o goleiro Barbosa, caído na área e vendo a bola entrar lentamente no canto. Mas precisamos prolongar ainda mais esse sofrimento escrevendo sobre ele, debruçando-nos sobre o computador e procurando a palavra justa que traduza a dor. E ainda o dividimos com o leitor, testemunha de nossa derrota.

Nos blogs, jovens expurgam a dor de relacionamentos desfeitos, de paixões não correspondidas, em poemas rápidos e mal-passados. Alguns leitores os comentam: que lindo. Que lindo o amor frustrado, a alegria interrompida, a felicidade adiada. Não quero que alguém sofra para que eu tire lições da minha própria dor. Jovens cronistas e poetas, não escrevam sobre essa dor momentânea, do presente. Voltem ao passado e busquem uma dor ancestral, antiga, que não é de vocês. Anseiem por essa dor sem dono, mas que é coletiva, que nasceu com o primeiro ser humano. Procurem respostas que, de antemão, vocês sabem que não vão encontrar. Mas mesmo assim não desistam de procurá-las no rosto de cada pessoa que encontrarem em casa, no trabalho, nas ruas. Elas também não saberão e isso aumentará ainda mais sua aflição. Depois escrevam, escrevam em profusão, até se sentirem saciados; depois cortem e cortem mais até que restem apenas poucas palavras. Essas serão as palavras justas que nós precisamos ler.]

[novos tempos]

2009-07-04T11:59:00.000-03:00

Antenado com os novos tempos de banda larga, no terreiro de um moderno pai de santo, com mestrado na USP, que sai regularmente na coluna da Mônica Bergamo e seguido por milhares no tweeter, os santos não baixam. Fazem download.

[um sonho de laura]

2009-07-03T13:22:00.002-03:00

Do blog de Laura Diz

[sonhei que ao dar gorjeta para alguém me atrapalhava com as moedas - sempre acontece - e ele ficava com cinco reais. Eu fico zangada e o firo com algo pontiagudo e fujo. Ele quer me matar. Cruzes!]

[não tenho pena do Luis Fernando Verissimo]

2009-07-02T22:53:00.002-03:00

Se seu time colorado fosse mais competente, ele estaria feliz, mas eu estaria triste. E a tristeza não me cai bem. Se fosse poeta escreveria para debelar esse estado de alma versos mal-passados, sangrando, ao corte argentino. Mas estou mais para um virado à paulista, encharcado de óleo, mas necessário nas segundas-feiras frias.

[remendos no casco e velas costuradas]

2009-07-02T22:34:00.005-03:00

Me senti nesses últimos dias como um navio atracado num estaleiro a espera de seu casco ser remendado para prosseguir viagem. Com uma série de afazeres que me roubaram boa parte do tempo criativo (não confundir com o chamado ócio criativo, ao qual ainda não fui apresentado) e com problemas de conexão à internet, fiquei vendo os marinheiros desocupados, em busca de prazeres fugazes, apontando gravetos com seus canivetes suíços. Mas não abandonem o convés e não se afastem muito dos remos pois já começamos a sentir as lufadas de vento. Temos mais meia duzia de grumetes a bordo e já vou falar deles. Não quero que se sintam desocupados.

"Billie Jean é só uma garota que diz que eu sou único"

2009-06-29T11:24:00.008-03:00

[há uns dois ou três anos, quando ele foi acusado de abuso sexual contra um adolescente (foi absolvido), eu disse para um amigo: quem compõe uma música como "Billie Jean" não pode ir para a cadeia. Hoje refaço a frase: quem compõe uma música como Billie Jean não pode morrer. E o melhor tributo ao artista é ouvir Billie Jean na voz de Caetano Veloso, também o melhor intérprete para Lennon e Mcartney. Miles Davis, que sabia das coisas e gostava de Michael Jackson, gravou Human Nature. Assista apresentação de Davis na Alemanha, no YouTube.]

[agoniza mas não morre?]

2009-06-23T12:19:00.004-03:00

[um velho samba de Nelson Sargento diz em um de seus versos mais conhecidos que "o samba agoniza, mas não morre", pois alguém sempre o socorre "na hora do suspiro derradeiro". Quanto ao jornalismo, já não tenho tanta certeza e também não temos tão bons poetas assim na profissão que possam, nesse momento agonizante, trazer uma palavra de alívio, principalmente para quem ainda está nas faculdades de Comunicação ou está prestes a se formar. A decisão do STF em acabar com a regulamentação da profissão de uma penada, com o único e voto contrário do ministro Ayres Brito (que tem tido ultimamente posições coerentes e bem fundamentadas em assuntos polêmicos, como a liberação de células troncos para pesquisas), parecia já uma bola cantada. No jogo de sinuca, bola cantada é aquela em que o jogador diz antecipadamente em que caçapa vai cair. Não existe surpresa.

A regulamentação da profissão, de 1969, começou a cair em 1979 quandos os jornalistas de São Paulo entraram em greve por aumento de salário e foram derrotados. Um reduzido grupo de colegas furou o movimento e passou a morar nas redações para impedir que os jornais deixassem de circular. Um jovem herdeiro de jornal de São Paulo disse a amigos que os jornalistas não eram confiáveis. Com o fim da greve, todos os jornais, rádios e TVs demitiram profissionais em massa.

Até então, uma geração de jovens profissionais, formados pelas faculdades de jornalismo, convivia sem muitos problemas com os jornalistas mais velhos não diplomados, que se formaram na chamada escola da vida, pois vinham de uma época em que não existiam escolas especializadas. Eles eram os modelos de profissionais nos quais nos espelhávamos e muitos deles foram nossos grandes e desinteressados professores. Havia uma efervescência nas redações. Era uma época politicamente muito rica.

O segundo passo contra a regulamentação da profissão e consequentemente pelo fim da obrigatoriedade do diploma, veio a seguir, quando alguns jornais (poucos) passaram a ignorar a regulamentação e passaram a contratar pessoas sem diploma. Para o leitor, passava-se a idéia de que viriam melhores profissionais. Passou-se a exigir que os candidatos a jornalistas tivesse pós-graduação, mestrado, doutorado, em qualquer área. A imprensa começou a flertar mais de perto com o meio acadêmico. Naturalmente, os horários de trabalho em uma redação que chegam a 12 horas por dia de segunda a quinta e mais de 15 horas na sexta-feira (quando começa a ser fechado antecipadamente o jornal de domingo), com jornadas de 14 dias de trabalho sem folga (em média), não permitiam esas veleidades intelectuais.

Quando foi demitido do São Paulo, o técnico Muricy Ramalho disse aos jornalistas: "Vocês não sabem 10% do que acontece dentro de um clube de futebol". Ele riu de um jeito debochado, como é sua marca, mas dava para sentir uma ponta de mágoa. Afinal, ele sofreu calado até ser apunhalado pelas costas. Mas manteve o bico fechado. É do jogo. Quem recebe seu jornal em casa ou o compra numa banca não sabe nem 10% do que acontece dentro de uma redação e que se reflete nas notícias publicadas. Não sabe das listas negras (desculpe o termo politicamente incorreto), das campanhas contra políticos, sindicalistas, atletas, intelectuais, artistas.

E chegamos hoje ao fim da regulamentação da profissão. A vingança é um prato que se come frio, e os donos dos veículos de comunicação foram pacientes. O que vai acontecer daqui para a frente não se sabe. Pode haver uma perseguição contra os jornalistas formados e sua substituição por profissionais de outras áreas; pode ficar mais difícil o acesso dos jornalistas diplomados às redações; pode cair a qualidade dos jornais. Mas, de certo mesmo, houve a derrota de uma categoria profissional que esteve sempre identificada com as grandes lutas do país: contra a ditadura, pela anistia, pelo respeito à cidadania e aos direitos humanos (bandeiras que não eram necessariamente defendidas pelos empresários da comunicação). Os jornalistas que ajudaram a escrever alguns parágrafos da história do país saem de campo e voltam para casa, no meio do campeonato, derrotados. E pior: querem fazer crer que não sabem jogar. ]

"perguntar é uma maneira de sobreviver no mundo"]

2009-06-20T19:13:00.006-03:00

O escritor e tradutor João Silvério Trevisan disse, em um artigo publicado no site Paraná on Line, que já se perguntou diversas vezes para que serve a literatura. "Instigado por diferentes circunstâncias, já fiz essa pergunta inúmeras vezes em minha vida. De modo até angustiado. Afinal, quem tem tempo para ler romances em época de TV a cabo e internet? Por que criar novos mundos se o mundo ao meu redor já é duro demais para ser ignorado? Acima de tudo: o que posso acrescentar ao drama humano, já tão saturado com as brilhantes interpretações feitas por tantos “Homeros”, “Dantes”, “Shakespeares” e “Cervantes” que vieram antes de mim? "

Eu também já me fiz essa pergunta inúmeras tantas vezes. E, em cada ocasião, encontro uma resposta diferente, fruto de quem sou ou de como estou naquele dia. Às vezes sinto que ela não serve para nada. Outras, que ela serve de refúgio ou é uma fuga do presente. Olho para trás e me vejo, desde a infância, abrindo livros. E, desde aquela época, tenho a sensação que estou me escondendo ou fugindo de alguma coisa, ou que não quero encarar a realidade. Acho que esse podia ser um bom tema para uma das próximas Tertúlias.

Leiam a íntegra do artigo do Trevisan

[um perdedor de cem anos]

2009-06-17T12:03:00.005-03:00

O escritor Tomás Eloy Martínez publicou um interessante ensaio no New York Times sobre o uruguaio Juan Maria Onetti, cujo centenário de nascimento é comemorado este ano. Ele enfatiza a eterna desilução do escritor, suas histórias trágicas, o fascínio pela derrota. Dele só li o volume de contos Tão Triste como ela, que é muito bom. Vou começar logo El Pozo, seu primeiro romance, que ganhei de uma amiga numa bonita edição em espanhol.

[Ele próprio, Onetti, disse à escritora e jornalista uruguaia María Esther Gilio: "Todas as personagens e todas as pessoas nasceram para a derrota. A gente não pode deter a trajetória da personagem em um instante de triunfo mas, se continuarmos, o final é sempre Waterloo". Talvez por isso chegou em segundo lugar em quase todos os prêmios aos quais concorreu. Mas o último, e o mais importante na língua espanhola, o prêmio Cervantes que recebeu em 1980, serviu-lhe como conjuro contra as rejeições.

Tomás Eloy Martinez]

Leia a íntegra do texto no portal Terra

[plagiador premiado]

2009-06-16T11:13:00.004-03:00

O site Digestivo Cultural trouxe hoje um texto do escritor gaúcho Moacir Scliar comentando o curioso caso de plágio de uma obra sua por um escritor canadense, que recebeu ainda um importante prêmio litérário pela idéia plagiada. Sem rancor e de forma equilibrada, o escritor brasileiro comenta todo o caso, que ainda teve repercussões internacionais. Sugiro a leitura. Vejam abaixo pequeno trecho do artigo de Scliar:

[o destino ainda bate à porta, claro, mas nesta época de comunicações instantâneas prefere o telefone. Na tarde de 30 de outubro de 2002, voltando para casa cansado de uma viagem, recebi uma ligação. Era uma jornalista do jornal O Globo, dando-me uma notícia que, a princípio, não entendi bem: parece que um escritor tinha ganho, na Europa, um prêmio importante com um livro baseado em um texto meu. Minha primeira reação foi de estranheza: um escritor, e do chamado Primeiro Mundo, copiando um autor brasileiro? Copiando a mim? Ela se ofereceu para me dar mais detalhes, o que foi feito em telefonemas seguintes, e assim aos poucos fui mergulhando no que se revelaria, nos dias seguintes, um verdadeiro torvelinho, uma experiência pela qual eu nunca havia passado. Sim, um escritor canadense chamado Yann Martel havia recebido, na Inglaterra, o prestigioso prêmio Booker, no valor de 55 mil libras esterlinas, conferido anualmente a autores do Commonwealth britânico ou da República da Irlanda (entre outros: Ian McEwan, Michael Ondaatje, Kingsley Amis, J.M. Coetzee, Salman Rushdie, Iris Murdoch). Sim, ele dizia que havia se baseado em um livro meu, Max e os felinos, publicado no Brasil em 1981, pela L&PM (Porto Alegre), e traduzido poucos anos depois nos Estados Unidos como Max and the Cats (Nova York, Ballantine Books, 1990) e na França como Max et les Chats (Paris, Presses de la Renaissance, 1991). É uma pequena novela que escrevi com grande prazer ― lembro-me de um fim de semana na serra gaúcha em que matraqueava animado a máquina de escrever, em todos os minutos em que não estava cuidando de meu filho, ainda pequeno. Minha primeira reação não foi de contrariedade. Ao contrário, de alguma forma senti-me envaidecido por ter alguém se entusiasmado pela ideia tanto quanto eu próprio me entusiasmara. Mas havia, na notícia, um componente desagradável e estranho, tão estranho quanto desagradável. Yann Martel não tinha, segundo suas declarações, lido a novela. Tomara conhecimento dela através de uma resenha do escritor John Updike para o New York Times, resenha desfavorável, segundo ele. Esta afirmativa me perturbou. ]

Leia o texto de Moacir Scliar na íntegra

[TERTÚLIA VIRTUAL - mi casa es su casa]

2009-06-15T09:06:00.007-03:00

[me sinto em casa na casa de meus amigos. Posso ir sozinho à cozinha, abrir a geladeira e pegar uma cerveja, receber a atenção dos cães e gatos da família, que já conhecem o meu cheiro, folhear os livros nas estantes. De alguns desses amigos recebi pedaços de suas casas: uma planta do jardim, um enfeite, uma garrafa de bebida, pimentas secas mexicanas. Uma amiga mudou-se para uma casa menor e me presenteou com quadros, livros e móveis que não caberiam no apartamento menor. Seu marido me doou algumas ferramentas que ele usava para cuidar do jardim e que agora não teriam serventia em seu apartamento. Sua filha levou o cachorro.

Para um amigo que mora em apartamento, retirei de meu quintal uma muda de bananeira para ele colocar em sua sala como planta ornamental. Ela não dará frutos, mas se tornará uma personagem exótica que chamará a atenção dos visitantes, pela exuberância e tamanho de suas folhas largas.

Da casa de meus pais levei mudas de flores e de árvores frutíferas, num retorno à minha infância. Hoje elas atraem pássaros, borboletas e outros insetos. Quando era criança, guardava as joaninhas em caixas de fósforo e buscava vaga-lumes que eram comuns nos terrenos baldios repletos de vegetação. Pensei em fazer coleções de borboletas, mas desisti porque teria de matá-las e espetá-las numa cartolina. Construía belos estilengues, com forquilhas resistentes de galhos de goiabeira e tiras de borracha de câmera de bicicleta, mas nunca matei um passarinho. Sempre mirava as pelotas de mamona a dezenas de metros do bicho. Talvez tenha faltado um pouco de crueldade na minha infância, que eu compensava com a habilidade na batalha de pipas e na construção de carrinhos de rolimã.

Na época minha casa era também a casa de um amigo, filho de imigrantes libaneses, que morava na mesma rua, onde eu me banqueteava com kibes, esfihas e doces árabes, servidos numa mesa farta. A irmã dele, exuberante aos 15 ou 16 anos (eu tinha apenas 13), colocou na vitrola e eu ouvi pela primeira vez Help, dos Beatles, e Lady Jane, dos Rolling Stones. Os hormônios começavam a ferver, mas eu ainda lia gibi do Super-Homem e colecionava figurinhas.]

Esse é uma postagem da blogagem coletiva da Tertúlia Virtual, cujo tema é "Que lugar te faz sentir em casa"

[o que restou]

2009-06-13T15:11:00.004-03:00

Inês e Abraham Metri, durante as filmagens de Liberdade de Pé

[sempre perdemos coisas pelo caminho. Os amantes perdem as meias, botões da camisa abertas com impaciência, peças de roupas que são rasgadas pois não se consegue tirá-las com a rapidez desejada, a rapidez da paixão, que é maior que a velocidade da luz. Às vezes deixamos rastros, como os pedacinhos de pão lançados por Joãozinho e Maria, que acabaram comidos pelos passarinhos. E com isso nos perdemos. Descobri que o Eduardo, sinhozinho do Varal de Ideias, dono de dezenas de cabeças de blogs (que estão engordando a olhos vistos), perdeu um filme, cuja personagem é uma colega jornalista que também já perdemos, Inês Knaut, com quem trabalhei na Folha de S. Paulo, no século XX. Convivi pouco com ela e não sabia de seu passado de modelo e atriz. Lembro que trabalhava na editoria de Geral, que hoje é Cotidiano e fazia aquelas reportagens que os jovens jornalistas sempre são incumbidos de fazer que sempre são chatas. Acho que ela escrevia sobre saúde. Ironia, ela que conhecia os melhores médicos, que os entrevistava a qualquer hora, perder a batalha para o câncer.

Pois o Eduardo perdeu um curta metragem que rodou com ela chamado Liberdade de Pé, do qual restam algumas fotos feitas pelo diretor de fotografia Abraham Metri. Quantos filmes, quantas músicas, quantos livros hoje guardamos na memória pois já não existem. É triste perdermos pedaços de nossa vida, de nosso corpo, pelo caminho. Mas que bom que ainda podemos lembrar e recriar o que foi perdido com uma obra nova, original. A palavra preserva a imagem perdida, o som perdido, o cheiro perdido. Preserva até o amor perdido que, quando acaba, vira poema. ]

[corpo do homem]

2009-06-12T12:46:00.001-03:00

Do blog de José Saramago, a propósito do Corpus Cristi:

[há alguns dias, no 28 de Maio para ser mais exacto, um boliviano de 33 anos, de nome Fraans Rilles, emigrante “sem papéis” e sem contrato, que trabalhava numa padaria em Gandia (Espanha), foi vítima de grave acidente, uma máquina de amassar cortou-lhe o braço esquerdo. É certo que os patrões tiveram a caridade de o levar ao hospital, mas deixaram-no a 200 metros da porta com uma recomendação: “Se te perguntam, não digas nada da empresa”. Como seria de esperar, os médicos pediram o braço para tentar reimplantá-lo, mas tiveram de desistir da ideia perante o mau estado em que se encontrava. Tinham-no atirado ao lixo.

Afinal, eu não queria escrever sobre o Corpo de Deus. Como é meu costume, uma coisa levou a outra, mas era do Corpo do Homem que eu pretendia realmente falar, esse corpo que, desde a primeira manhã dos tempos, vem sendo maltratado, torturado, despedaçado, humilhado e ofendido na sua mais elementar dignidade física, um corpo a quem agora foi arrancado um braço e a quem foi ordenado que se calasse para não prejudicar a empresa. Espero que os fiéis que hoje acorreram à missa e leram a notícia no jornal tenham tido um pensamento para a carne sofridora e o sangue derramado deste homem. Não peço que o ponham num altar. Só peço que pensem nele e em tantos como ele. ]

Leia o texto na íntegra